Guardião Dimensional: Todas as minhas habilidades estão no nível 100 Novel — Capítulo 310: CAPÍTULO 310 - Escuridão

Max cerrou os punhos.

Não por raiva.

Nem mesmo por medo.

Mas por concentração.

Se algo assim era possível ali… então tudo era.

As Profundezas do Luto tinham acabado de lembrar a todos—

Eles não eram caçadores.

Eles eram a presa.

A voz de Amara ecoou suavemente na mente de Velho Grey.

Não com pânico. Não com medo.

Mas com a calma e a precisão de alguém tentando entender a morte antes que ela levasse outro.

“Senhor Grey… o que foi aquilo?”

Por um momento—ele não respondeu.

Seus olhos ainda estavam fixos nas cinzas.

Seu aperto na foice crescente tremeu—só um pouco.

Então, com uma transmissão de sua própria essência vital, ele finalmente falou.

E o peso de suas palavras atingiu como uma pedra atirada em água parada.

“Eu… tenho vergonha de dizer isso,” ele começou, lentamente.

“Mas esta é a primeira vez que vejo algo assim.”

Ele olhou para a névoa. Suas sobrancelhas profundamente franzidas.

“Aquela sombra cinzenta de antes… com base na minha experiência, era provavelmente apenas uma mosca de cinza demoníaca. Uma criatura menor. Algo nascido de energia infernal condensada. Fraca. Apenas algumas centenas de anos.”

Max, Amara e os outros ouviram através da transmissão de essência compartilhada—

em silêncio.

O próprio ar tinha ficado imóvel.

“Mas aquela morte—”

Ele hesitou.

Então sua voz baixou ainda mais, um sussurro envolto em medo.

“Aquilo não foi causado pela mosca. Acredito que a tempestade de mana agora—aquela desencadeada por aquele tolo imprudente—deve ter agitado algo muito mais antigo.”

“Um ser infernal que estava em sono profundo.”

No momento em que essa frase alcançou suas mentes—

“um ser infernal adormecido”—

Todos sentiram.

Aquele aperto frio na nuca.

Uma sensação de que algo tinha olhado diretamente para eles, então escolhido desviar o olhar…

Por enquanto.

Poderia ser um ser arremessado para fora durante a erupção?

Um dos ocultos que habitavam mais perto do núcleo, mas agora tinha se afastado demais…

Algo que não tinha forma, nem som, nem alma?

Algo que via perturbação como provocação?

Se isso fosse verdade—

se a onda de mana o tivesse despertado—

Então o gênio ruivo não tinha apenas morrido.

Ele tinha aberto um portão.

E algo tinha pisado em sua borda.

Eles eram todos gênios.

Prodígios das principais regiões.

Usuários de Técnicas.

Comprensores de Aura.

Assassinos, heróis, monstros por direito próprio.

Mas nenhum deles—nenhum—era arrogante o suficiente para acreditar que poderiam lutar contra um ser invisível, antigo e silencioso que poderia apagar alguém sem sequer aparecer.

Nem mesmo Max.

Nem Amara.

A mente de Max estava correndo.

A imagem do gênio ruivo derretendo em podridão e sangue se repetia em sua mente—de novo e de novo. Ele tinha visto pessoas morrerem. Ele mesmo tinha matado pessoas.

Mas aquilo não era morte.

Aquilo era apagamento.

Algo errado tinha despertado. Algo antigo, algo que não era para acordar.

E então, ele chamou o único ser que poderia ter uma lasca de discernimento.

“Blob… que diabos está acontecendo aqui?”

Blob ficou quieto por um momento.

Uma coisa rara.

Então, lentamente, sua voz ecoou na mente de Max, baixa e distante—

Como se estivesse desenterrando memórias enterradas no tempo.

“Não posso dizer com certeza…” Blob admitiu.

“Mas posso fazer uma suposição.”

Max ficou em silêncio, ouvindo.

“Eu acho,” Blob continuou,

“que há algo enterrado profundamente sob este lugar. Algo antigo. Possivelmente… alguém que praticava técnicas de demônio de sangue, ou talvez uma besta monstruosa de natureza viciosa—selada, há muito tempo. Algo que o próprio mundo tentou esquecer.”

A respiração de Max falhou.

Ele se lembrou do que Klaus tinha dito—

Sobre as Armações de Osso.

Especialistas mortos. Condensados por energia infernal.

Seus cadáveres torcidos em artefatos estranhos.

Ele tinha aceitado aquilo.

Mas agora Blob estava dizendo algo pior—

que até mesmo as Armações de Osso tinham níveis.

E aquela que poderia estar enterrada ali…

Estava muito além de qualquer coisa que o Domínio Inferior já tinha visto.

A voz de Blob baixou, tornando-se sombria.

“Se dividirmos as Armações de Osso em grau baixo, médio e alto…”

“A que você está usando agora, Max, é mal um grau baixo.”

Aquilo chocou Max.

Sua atual Armação de Osso já era incrível por qualquer padrão.

Energia infernal densa.

Habilidades de absorção.

Compreensão aumentada.

E era apenas grau baixo?

“Mesmo Klaus provavelmente não viu uma de grau médio,” Blob continuou.

“E quanto à de grau alto…”

Uma pausa.

“Duvido que até mesmo o Jovem Monarca tenha tocado em uma.”

Então, a verdade real veio.

“As Armações de Osso de grau mais alto… podem ter inteligência.”

Max piscou.

“Você quer dizer que elas estão vivas?”

“Não vivas… mas conscientes. Conscientes de certa forma.

O suficiente para escolher quem pode tocá-las. O suficiente para… retaliar.”

Foi por isso que o jovem ruivo morreu.

Não porque ele foi alvo.

Não porque ele era fraco.

Porque ele fez muito barulho perto de algo que não era para ser perturbado.

Algo que—mesmo na morte—estava observando.

A voz de Blob ficou séria.

“Eu não sei o que exatamente está sob nós… mas eu sei de uma coisa.”

“Não quer ser encontrado.”

“E a menos que você tenha um destino antigo esculpido em sua alma, algo que os próprios céus não podem ignorar—você não sairá com o que quer que esteja enterrado aqui.”

O aviso final de Blob ecoou como uma sentença de morte.

“Esqueça isso, Max. Isso não é algo que podemos lidar.”

“Quanto mais fundo formos, mais estaremos entrando em um túmulo… não apenas deles.”

“Mas nosso.”

Max não precisava de mais palavras de Blob.

O aviso era claro—gravado no instinto.

Você não cutuca coisas que sonham em silêncio.

Você não tenta desenterrar os ossos de uma coisa que fez até mesmo a própria morte recuar.

Especialista supremo?

Besta viciosa?

Ele não se importava.

Tudo o que importava agora… era deixar este pedaço de terra amaldiçoado vivo.

Quanto à tatuagem de demônio infernal?

Claro que ele queria.

Mais poder.

Mais controle.

Mais autoridade.

Mas não assim.

Não apostando contra algo que ele não podia ver, não podia entender, não podia lutar.

Haveria mais oportunidades.

Mas nunca haveria outro Max.

Ninguém se moveu.

Por sessenta longos minutos, eles ficaram como estátuas—cada um encharcado de suor frio, músculos doloridos, bexigas gritando, mas nenhum ousou mudar sua postura.

A névoa ficou mais espessa, envolvendo os tornozelos, subindo pelas panturrilhas, enrolando-se como uma coisa viva.

A luz diminuiu até que o céu acima não passasse de uma névoa de carvão borrada.

No entanto, ainda…

Nada aconteceu.

Sem gritos.

Sem movimento.

Sem pressão.

Apenas silêncio.

E de alguma forma,

aquilo era pior.

Alguns começaram a ter esperança.

Não em voz alta—nunca em voz alta.

Mas estava ali, aquela crença frágil:

“Talvez tenha ido embora.”

“Talvez só quisesse uma vida.”

“Talvez estejamos seguros.”

Max não compartilhou.

O instinto de sobrevivente lhe dizia o contrário.

Aquilo não tinha acabado.

Nem de perto.

A voz de Velho Grey finalmente veio.

Baixa. Afiada.

Quase um sussurro.

“Vamos recuar primeiro…”

“Todos, não façam nenhum barulho.”

Max não precisou ser avisado duas vezes.

Nem ninguém mais.

Sem argumentos.

Sem sarcasmo.

Sem bravata.

Eles se moveram.

Cada passo medido.

Controlado.

Cuidadosamente colocado na pedra escura.

As armas permaneceram desembainhadas, mas ninguém ousou deixar sua mana brilhar.

Ninguém respirou muito profundamente.

Até mesmo o som do tecido farfalhando enquanto se moviam parecia perigoso.

“Eu sinto que… está ficando cada vez mais escuro…”

A voz veio através da transmissão de essência vital—silenciosa, tensa, como se o orador temesse que até mesmo seus pensamentos pudessem ser ouvidos por algo lá fora.

No momento em que as palavras ecoaram em suas mentes—todos notaram.

A névoa.

Tinha engrossado.

Não—

tinha mudado.

Não era apenas névoa.

Tinha peso. Densidade.

Como algo tentando pressioná-los de todas as direções.

Eles mal podiam ver um metro e meio à frente.

E a luz—

A única fonte dela nas Profundezas do Luto, aquelas estrelas brilhantes distantes acima—

Tinham sumido.

Não desvanecidas.

Sumido.

Engolidas.