Mago de Força Bruta Novel — Capítulo 10: CAPÍTULO 10 - Iniciação do Portal, Parte III (Aqui, há Trasgos!)

Capítulo 9

Iniciação do Portal, Parte III

(Aqui, há duendes!)

A fábrica surge à frente, uma caixa cinzenta e feia de um prédio, agachada e industrial, com chaminés riscadas de fuligem expelindo fumaça para o céu.

Atrás dela, uma floresta. Uma floresta enorme. Ela se estende tanto que poderia muito bem ser o limite deste mundo, pelo que eu sei. As árvores parecem comuns, como algo que eu esperaria ver em um dos parques nacionais espalhados pelo Centro-Oeste, lá na Terra.

Eu não vejo ou ouço um rio, e não parece haver nenhum sinal de civilização além da fábrica. Nenhuma vila, cidade ou sequer uma única estrada. Apenas árvores, grama e um complexo industrial muito deslocado.

O que me faz pensar—quem diabos constrói uma fábrica aqui?

Eu não vejo ninguém do lado de fora. Nenhum guarda, nenhum trabalhador, nenhum NPC amigável parado por perto com pontos de exclamação sobre suas cabeças. Apenas uma longa fileira de janelas sujas e estreitas alinhadas no segundo andar. Eu queria que esses Portais viessem com uma espécie de ‘guia de jogo’ útil ou algo assim. Eu lanço um olhar para a criatura gelatinosa azul pressionada contra meu quadril.

“Você não é por acaso um guia de jogo no estilo tutorial, certo?”

O slime não me deu o prazer de uma resposta.

“Certo.”

Eu ajusto minha pegada no slime, ainda embalado sob meu braço como uma bola de futebol americano gelatinosa e instável, e me aproximo cuidadosamente.

As portas da frente são maciças—facilmente o dobro da minha altura—placas grossas de metal reforçadas com barras de aço rebitadas. Elas estão riscadas de ferrugem, a tinta há muito descascada, deixando para trás uma colcha de retalhos de corrosão. As portas estão ligeiramente entreabertas.

Eu não confio nelas.

Isto é um jogo. Talvez não exatamente como um, mas perto o suficiente para que eu saiba que é melhor não entrar pela entrada óbvia como um idiota. Eu provavelmente me encontraria cara a cara com uma gangue inteira de inimigos e não tenho certeza se este é o tipo de situação da qual eu poderia me safar conversando.

Em vez disso, eu me movo ao redor da lateral do prédio, procurando por algo menos… armadilha mortal.

É quando eu vejo a escada de incêndio.

Escadas de metal, aparafusadas na lateral do prédio, levando até o telhado.

Perfeito.

Eu passo o Jelly Boy para o meu outro braço e começo a escalar. O metal range sob o meu peso, a ferrugem se soltando enquanto minhas botas atingem cada degrau. É lento, principalmente porque carregar um slime mole com uma mão enquanto escalo uma antiga escada de incêndio é surpreendentemente difícil.

Quando eu me arrasto para o telhado, meus braços doem. Ainda bem que hoje foi dia de perna.

Eu me levanto e tenho minha primeira visão real da floresta.

É ainda maior daqui de cima. Um mar de verde escuro se estendendo para sempre, as copas das árvores balançando suavemente na brisa.

Eu respiro fundo.

Para um Mundo Morto, certamente não parece . . . bem, morto. Algo sobre o nome—e a necessidade do Sistema de anunciá-lo, ainda não me parece certo.

Eu me agacho e coloco o slime no chão de concreto do telhado.

“Ok, Jelly Boy,” eu digo, apontando um dedo para ele. “Não fuja. E não pule do telhado. Por favor.”

Ele (pelo menos, eu tenho pensado nele como um ‘ele’) vibra.

Eu não tenho ideia se isso é um sim ou um ‘que se dane, eu faço o que eu quero,’ mas eu escolho acreditar que é concordância.

“Obrigado,” eu digo, dando um leve tapinha no topo da sua… cabeça?

Eu examino o telhado. Se há uma escada de incêndio, então tem que haver alguma forma de acessar o telhado por dentro. Caso contrário, qual é o sentido?

Bingo! Eu vejo—uma porta, assim como eu estava esperando. Manutenção, saídas de emergência… seja qual for o motivo, eu não me importo. Isso significa que eu tenho uma maneira de entrar que não envolve chutar as portas da frente gigantes como um idiota.

Eu vou até a porta. Eu tento a maçaneta da porta. A maçaneta gira facilmente. Destrancada. Isso é um bom sinal ou um terrível. Eu não consigo evitar a sensação de que estou sendo forçado a tomar certas ações.

Eu abro a porta com cuidado, tendo o cuidado de tirar o slime do seu caminho com um leve empurrão do meu pé. Do outro lado, encontro um pequeno lance de escadas—talvez cinco degraus—levando para uma luz fraca. De além, eu ouço. O tilintar constante de metal. O sibilo do vapor. O thump-thump-thump rítmico de algo massivo impulsionando uma linha de montagem para frente. Eu sou imediatamente recebido por uma explosão de calor.

E vozes. Guturais. Rudes. Uma mistura de ordens aos berros e murmúrios descontentes. Uma fábrica movimentada.

Eu exalo lentamente. Isso é extremamente estúpido ou exatamente o que eu deveria estar fazendo, eu penso. Eu espero que seja o último.

Eu pego minhas chaves do carro e carteira do bolso do casaco e os coloco no bolso lateral das minhas calças. Então eu saio do meu casaco. O calor irradiando da porta aberta me mataria se eu estivesse com a grossa camada de inverno. O casaco cai no chão e eu solto um suspiro de alívio. Muito melhor!

O slime perto dos meus pés curiosamente balança ao redor do casaco, como se estivesse inspecionando-o. Jelly Boy pula—er, rola . . . Eu não tenho certeza de como descrever os movimentos do slime—do meu casaco de inverno descartado até a porta aberta, examinando-o com um senso de curiosidade.

Encurvado, eu entro, mantendo meus passos o mais leves que posso enquanto desço os degraus. A escadaria se abre para um patamar, e de lá, eu vejo—uma varanda de ferro que envolve todo o segundo andar da fábrica, com vista para o chão de fábrica abaixo. O ar é denso com fumaça e o cheiro de óleo, o espaço iluminado pelo brilho opaco de lâmpadas industriais e as brasas pulsantes de um forno enorme. Quase nenhuma luz natural atravessa as janelas cobertas de sujeira alinhadas em um lado da fábrica. Do outro lado das janelas, a varanda envolvente é alinhada com o que pareciam ser portas de escritórios.

O conto do autor foi indevidamente utilizado; denuncie quaisquer instâncias desta história na Amazon.

E os trabalhadores lá embaixo? Sim. Definitivamente não humanos. Eu podia ver isso claramente o suficiente através da névoa da sala.

Humanoides baixos e curvados correm pelo chão, cuidando das infinitas demandas da fábrica. Alguns carregam caixotes, outros operam máquinas de aparência bruta, e uma criatura de aparência particularmente miserável joga carvão em um forno brilhante, suor escorrendo pelo seu rosto largo e achatado. Eles são todos de pele esverdeada e cobertos de manchas de pelo escuro e grosseiro. Todos eles têm focinhos de porco e grandes orelhas pontudas que parecem ter sido arrancadas diretamente de alguma grande espécie de morcego. As criaturas todos usam uniformes cinzentos esfarrapados semelhantes: camisas longas, calças, boné. Sem sapatos.

Eu sinto uma sensação pulsante na minha mente. Um toque suave, e texto azul brilhante cintila em existência acima da cabeça de um dos trabalhadores.

[Pukwudgie]

[Goblinóide Menor]

[Nível 1]

Eu encaro. Isso me apunhala com aquela mesma mistura estranha de admiração e pavor. Vai levar muito mais tempo para eu me ajustar ao fluxo de texto e informação. As empresas de tecnologia lá em casa matariam para colocar as mãos em algo assim. Eu imagino um mundo onde telefones foram descartados em favor de implantes cerebrais e o todo-poderoso Sistema. É assim que o multiverso integrado que o Cara da Cobra mencionou é?

Eu olho para Jelly Boy, que vibra no que eu presumo ser excitação silenciosa. Eu nem sequer notei o slime me seguindo pelas escadas.

Bem.

Isso ficou interessante.

Eu encaro o slime e coloco um dedo sobre meus lábios, indicando para ficar em silêncio. Jelly Boy pulsa duas vezes em resposta. Sim, ainda não tenho ideia do que isso significa.

O chão de fábrica zune com energia frenética. Os pukwudgies se movem em coordenação caótica, montando . . . algo. Do meu ponto de vista na varanda, eu não consigo dizer exatamente o quê. Um veículo, talvez? Em qualquer caso, é algum tipo de grande dispositivo mecânico. Há grandes placas de metal, engrenagens do tamanho do meu tronco, e o que parece ser um bloco de motor superdimensionado sendo içado no lugar por uma polia de corrente enferrujada. Há outras polias penduradas no teto e algumas preguiçosamente fora da varanda, presas a grandes pesos de metal não utilizados que me lembram dos kettlebells na minha academia. Seja o que for que eles estão construindo, é grande.

Eu posso ter tropeçado na fábrica de automóveis Ford deste estranho mundo de portal.

No canto mais distante, um par de pukwudgies trabalha em uma máquina de moagem, alimentando longas chapas de metal em suas mandíbulas mecânicas e rangentes. Faíscas jorram como fogos de artifício em miniatura, saltando no chão sujo enquanto a máquina devora o aço com um grito de metal torturado.

Então acontece.

Um dos trabalhadores chega muito perto. Talvez ele perca o foco. Talvez ele esteja apenas exausto. De qualquer forma, a moedora pega sua manga. A máquina não hesita. Ela puxa.

O pukwudgie grita.

O estalo molhado e visceral é engolido pelo rugido ensurdecedor da máquina de moagem. Sangue espirra da boca da máquina, embaçando o ar na frente dela em uma névoa vermelha e horrível.

Eu me encolho. Meu estômago revira. Jesus Cristo.

Um apito alto corta o ruído.

Tudo para.

Cada máquina para em um instante. Sem desaceleração lenta, sem ecos persistentes. Apenas silêncio puro e ensurdecedor.

Os trabalhadores congelam no lugar. Ninguém se move. Ninguém fala.

Exceto pelo outro pukwudgie na máquina de moagem. Ele corre para seu colega de trabalho caído, caindo de joelhos ao lado da bagunça mutilada que costumava ser um braço. O trabalhador ferido se contorce, agarrando o toco sangrento, seu rosto de rato-porco minúsculo contorcido em agonia. O outro pukwudgie tateia com seu uniforme, tentando arrancar uma tira de tecido, mas suas mãos tremem demais para fazer qualquer coisa útil.

Eu agarro o corrimão da varanda, com os nós dos dedos brancos. Meu coração bate forte.

É como se eu estivesse assistindo a uma cena de uma adaptação maldita de Upton Sinclair.

Um novo conjunto de criaturas bamboleia-se para o chão de fábrica.

Eu digo bamboleia-se porque essa é realmente a única maneira de descrever como eles se movem. Há quatro deles no total, cada um com cerca de um metro e meio de altura, suas barrigas roliças esticando o tecido de seus coletes quase estourando. Sua pele é de um verde doentio, coberta de verrugas e manchas de algo que pode ser mofo. Narizes longos e ganchudos pairam sobre seus lábios grossos, e seus olhos vermelhos e pequenos brilham com algo que não é bem inteligência, mas mais como fome. As novas criaturas gordas com aparência de goblin estão todas em trajes de negócios completos: camisas de gola dura, coletes e jaquetas. Dois deles até têm cartolas no topo de suas cabeças calvas. Como os pukwudgies, nenhum desses quatro tem sapatos em seus pés com garras.

O Sistema faz um ping. E palavras se materializam sobre cada uma de suas cabeças.

[Gobblin]

[Goblinóide Menor Possuído por Elemental da Gula]

[Nível 3]

Gobblin.

Com dois b’s.

Isso é um erro de digitação? O Sistema acabou de ter um derrame?

Então um deles puxa algo do seu bolso. Um pastel. Uma coisa delicada e folhada que parece estar recheada até a borda com algo. Ele enfia a coisa toda na boca em uma mordida, a boca desencaixando como uma cobra para revelar duas fileiras de dentes afiados e amarelos. Creme explode dos lados, borrando suas bochechas verruguentas, escorrendo pelo seu queixo triplo como baba. Ele estala os lábios ruidosamente, saboreando cada segundo repugnante disso.

Não. Não é um erro de digitação. Definitivamente era para ser ‘gobblin’.

Os pés com garras e três dedos dos gobblins batem contra o chão de concreto enquanto eles se bamboleiam para frente. Eles param no centro da sala.

Os pukwudgies todos abaixam suas cabeças, seus corpos minúsculos ficando rígidos. Até mesmo o ferido, ainda agarrando o toco sangrento onde seu braço costumava estar, fica em silêncio. O único som é a mastigação pesada e molhada do gobblin ainda trabalhando seu caminho através do seu pastel, engolindo com um gluck audível.

Um dos gobblins—um dos que usam cartola—dá um passo à frente e solta uma respiração profunda e sibilante e dá tapinhas em sua barriga enorme. Sua barriga enorme sobe como massa deixada muito tempo para crescer, então ele abre sua boca.

O que sai é uma bagunça. Um ruído espesso, molhado e confuso, como alguém tentando falar enquanto gargareja um bocado de molho. É gutural, irregular, escorregando para dentro e para fora de tons que não fazem sentido para meus ouvidos. Meu cérebro luta para processá-lo, mas não—não está acontecendo.

Então, como se alguém tivesse batido em uma televisão antiga, o gobblin falha.

Seu rosto se contrai, seu corpo gagueja no meio do movimento, piscando como um holograma quebrado. Sua voz distorce, esticando e estalando como um arquivo de áudio que foi mastigado e cuspido de volta.

E então—

“…a prosperidade da nossa grande empresa depende de cada um de vocês…”

Inglês.

Ou, mais especificamente, inglês chique. O tipo de sotaque que você esperaria de um aristocrata usando um monóculo bebendo chá de uma xícara tão fina que poderia quebrar ao meio se você olhasse para ela com muita força.

Uma pulsação atinge minha mente. O Sistema toca e uma notificação pisca brevemente na minha visão.

[Integração de Linguagem completa.]

Huh. Legal.

O gobblin—a cartola cambaleando enquanto ele gesticula com dedos em forma de salsicha com pontas de garras—continua falando, sua voz exalando auto-importância.

“…a alegria do trabalho, queridos amigos, está na liberdade que ele lhes concede! Propósito! Dever! Um laço sagrado entre mestre e trabalhador! Ora, sem a estrutura do trabalho diligente, o que seríamos? Perdidos! À deriva em um mar de preguiça e decadência! Mas vocês—oh, vocês finas criaturas—vocês são o coração pulsante desta grande máquina! E o seu serviço, o seu sacrifício, não passa despercebido. A Mão vê tudo. A Mão sabe tudo. E a Mão aprecia vocês.”

Eu aperto os olhos.

Será que… será que eu acabei de ser jogado em um pesadelo ultracapitalista? Isso é uma espécie de manifesto bajulador, cidade da empresa, viva-na-fábrica-e-pague-seu-aluguel-em-vales essa coisa está começando a vomitar. Eu meio que espero que ele comece a distribuir panfletos sobre a honra de horas extras não remuneradas. O direito ao trabalho e toda essa merda.

Os gobblins estalam seus dedos, e um par de pukwudgies corre para frente.

O ferido—que, não vamos esquecer, acabou de ter seu braço arrancado—geme enquanto eles o agarram sob os ombros e começam a arrastá-lo para longe. Seu rosto de rato-porco está contorcido de medo, mas ele não luta contra isso. Ele apenas se abate, derrotado.

“Espere, espere! Por favor, senhor!” Sua voz—agora também em inglês, porque eu acho que o Sistema traduziu tudo—sai em um apelo em pânico, com sotaque cockney. [1] “Eu preciso deste emprego! Minha família—o que eles vão fazer agora?”

Eu aperto o corrimão com mais força.

Algo sobre toda essa cena não me parece certo.

O gobblin de cartola simplesmente balança a cabeça, estalando a língua em falsa simpatia. “Ah, trágico. Mas as regras são regras. E você, meu caro rapaz, agora está . . . ineficiente. Se você fosse deixado no chão, você estaria traindo seus camaradas.”

O chão de fábrica está em silêncio enquanto o pukwudgie é arrastado para fora. Seus colegas de trabalho mantêm suas cabeças baixas. Ninguém se move para impedi-lo.

Ding!

Uma pulsação atinge minha mente. Uma janela de notificação brilhante surge em frente ao meu rosto, acompanhada por um pequeno toque.

NOVA MISSÃO: Apoderar-se dos Meios de Produção.

[Descrição: Mate os quatro superintendentes gobblin.]

[Recompensa: Um Baú de Aventureiro Avançado (x1). Uma poção de aprimoramento de feitiço (x1).]

[1] - Sotaque tradicionalmente associado à classe trabalhadora de Londres.