Mago de Força Bruta Novel — Capítulo 43: CAPÍTULO 43 - Grão e Carne

Capítulo 41

Grão e Carne

Começamos a contornar a extremidade externa do campo de trigo, atentos para não nos aproximarmos do espantalho estranho. Não consigo me livrar da sensação de que estou sendo observado. Dou uma espiada na direção do espantalho blindado e ele ainda está lá: de guarda em seu poleiro, acima de seu domínio dourado.

Espere um segundo…

Ele se virou agora. Apenas um pouco. Nos encarando de frente, apesar de ser impossível. Bem, não deveria ser possível. É assustador, claro, e há uma forte parte de machão moderno no meu orgulho que diz que é apenas um truque do olho. Meu orgulho interior tenta sufocar os alarmes primários soando no meu cérebro.

Eu vi a cabeça dele inclinar agora há pouco? Ou foi o vento?

“Er… Pessoal,” eu solto.

Clyde diminui o ritmo e vira para a esquerda, em direção a uma estreita faixa de terra batida que serpenteia ao redor do campo. Veronica segue sem dizer uma palavra, seu Warhammer firmemente em sua mão, pronta. Acho que eles não me ouviram.

Começo a seguir, mas algo em mim — algo primário, algo burro e cheio de decisões ruins — me faz olhar para trás novamente. E bem a tempo também.

Fwoosh!

O espantalho solta seu posto, descendo e caindo no mar de trigo. Suas botas de metal atingem a terra no campo de trigo e desaparecem sob as hastes douradas como um tubarão deslizando para o oceano.

Os outros congelam e giram em direção ao campo de trigo. Aparentemente, isso foi o suficiente para chamar a atenção deles.

O trigo farfalha. O espantalho está se movendo em nossa direção, e rápido.

“Que merda,” Clyde diz. Sua pistola está em sua mão quase mais rápido do que eu consigo registrar.

“Isso não é bom,” eu adiciono, útil.

“Definitivamente não é bom,” Veronica concorda.

Jelly Boy emite um blorp baixo e trêmulo como se estivesse tentando se tornar invisível através do poder do pensamento positivo.

O trigo se divide em forma de V atrás de nós enquanto o espantalho blindado — ou seja lá o que for essa porra — mira em nós, cortando um caminho através da colheita com precisão cirúrgica. Cada farfalhar fica mais alto, mais irritado. Mais perto.

“Eu odeio trigo,” eu digo, e então eu entro na minha postura. Eu cerro meus dentes, jogo meus braços na frente de mim e flexiono meus bíceps como se a foto do meu anuário do ensino médio dependesse disso. Fico surpreso quando o feitiço Mão do Mago na minha lista de atalhos acende fracamente, como se estivesse online e pronto para disparar. Essa é uma nova funcionalidade, eu noto, antes de mentalmente apertar o gatilho duas vezes.

Um zumbido começa baixo na minha barriga e sobe, vibrando através dos meus ossos. Meu corpo inteiro vibra como um diapasão. Eu sinto isso nos meus molares. Meus olhos lacrimejam. Algo profundo dentro de mim clica.

Minha barra de Vigor aparece, canto superior direito do meu HUD. Uma linha verde sólida. Ela diminui — apenas um pouco — enquanto o poder jorra de mim.

O ar estala. Duas nuvens de névoa prateada explodem para cada lado de mim com a urgência de latas de refrigerante sacudidas até o inferno e abertas. Esquerdo e Direito se materializam, meus manos do bíceps do além-túmulo, mãos flutuantes feitas de músculos cintilantes forjados em mana e caos.

“Vamos ao trabalho, rapazes,” eu sussurro.

Esquerdo e Direito ajudam um ao outro a estalar seus nós fantasmas antes de assumir uma postura de luta pronta. Eu dou alguns passos cautelosos para trás, tentando criar mais distância entre mim e o pesadelo surgindo em nossa direção.

“Okay,” Veronica murmura, voz ficando tensa. "Qual é o plano aqui?"

“Primeiro passo,” Clyde diz. "Não morrer."

“Segundo passo?” Eu pergunto.

“Bater até parar de se mover,” ele diz.

Estou supondo que não há um terceiro passo.

A parede de trigo explode quando a figura blindada emerge. Está perto o suficiente para acionar uma mensagem do Sistema.

Novo Monstro Identificado: Golem de Grão e Carne, Nível 12

Classificação: Golem Simples

A coisa é pior de perto. É costurada como se Frankenstein estivesse trabalhando horas extras e bêbado… e caipira. Seu volume. Sua pele tem a aparência cerosa, muito esticada de um frango assado que foi ressuscitado e colocado em um daqueles rolos de cachorro-quente de posto de gasolina para preservar sua vida. Remendos dessa pele nojenta e seca ao sol se entrelaçam com o que parece ser pedaços de serapilheira. Pontos pretos seguram tudo junto. Seus olhos queimam com uma energia verde radioativa.

Clyde não espera.

Bang! Bang!

Uma bala bate na armadura do ombro da coisa, amassando a armadura enferrujada. A outra se enterra no pescoço do Golem com um pedaço molhado, enviando pedaços de linha e cartilagem voando como confete de festa zumbi.

Ele não se encolhe. Seus olhos verdes brilhantes permanecem treinados em nós… em mim.

Ele apenas levanta lenta e desajeitadamente uma mão e aponta um dedo retorcido para o chão. O dedo é perturbadoramente humano, sujeira sob suas unhas amareladas.

A terra a seus pés racha. Uma espiral de raio verde ziguezagueia pela terra.

Fwoomp!

Um forcado se ergue da terra. É grande. Mais longo do que qualquer ferramenta agrícola prática deveria ser. Cabo de madeira enegrecida, três pontas longas e brilhantes, cada uma curvada como uma garra. O golem o pega e o gira como um artista marcial experiente. Ele nivela a arma para nós, e eu juro por Deus que os olhos da coisa brilham com um toque de sorriso.

Infelizmente para ele, é tudo um pouco muito teatral. Muito lento, filho da puta!

“PEGUEM ELE, RAPAZES!” Eu rugi.

Esquerdo e Direito detonam para frente em explosões gêmeas de rastros de vapor prateado. Eles atingem o golem como foguetes gêmeos.

SMACK.

Direito vai para o maxilar — há um estalido satisfatório quando seus nós dos dedos batem no capacete da coisa e a cabeça do Golem vira para o lado.

WHUMP.

Esquerdo dá um soco direto na caixa torácica. Há um splorch audível, como alguém socando uma abóbora cheia de mingau frio. Pedaços de feno, grãos de milho e algo que parece suspeitosamente um pulmão saem da ferida.

O Golem cambaleia.

Eu não sei se ele pode sentir dor. Mas ele com certeza registra o dano.

Ele solta esse gemido baixo e gorgolejante que soa como um trator morrendo em seu último suspiro. Ele tenta girar o forcado novamente, mas Direito agarra seu pulso enquanto Esquerdo simplesmente cai matando em seu rosto com tapas minúsculas e carnudas.

Clyde recarrega. Veronica avança com seu martelo, botas batendo contra a terra seca como tambores de guerra.

Minhas mãos espectrais ainda são rápidas demais no salto. Direito solta o pulso do golem e o soca no estômago por precaução.

O golem cai sobre um joelho, vazando feno e farinha de milho.

Assim que Clyde está prestes a puxar o gatilho e enviar o Sr. Pesadelo de Feno para a aposentadoria antecipada permanente, eu ouço algo atrás de mim.

Soa como espanhol, se tivesse sido enxaguado em um moedor de carne e, em seguida, gritado por alguém que nunca viu pontuação. Tem ritmo, no entanto. Eu vou dar isso a ele.

Um pulso atinge minha mente, ondulando através do meu cérebro e do meu núcleo.

. . .

E o Sistema está carregando?! Você só pode estar brincando comigo.

Ding!

[Integração de Idioma a ser concluída.]

“QUE RAIOS CÊ TÁ FAZENDO COM O MEU GOLEM?”

Eu congelo.

A voz é velha, puta da vida e experiente como uma frigideira de ferro fundido que tem frito pecados desde a primeira época.

Eu me viro, cuidadoso para fazer isso o mais lentamente possível. Como melaço tentando não ser assassinado. Eu incluo levantar cuidadosamente minhas mãos, palmas abertas em direção ao homem élfico.

Meus olhos travam no cano de um bacamarte. Essa coisa é enorme. Duas mãos, acabamento dourado incrustado. Tem dentes. Literais. O cano é irregular na extremidade como se alguém o tivesse quebrado no crânio de um urso e pensado, 'sim, isso parece certo.' Uma língua se estende da boca aberta da arma e a lambe, ansiosa para atirar em nós.

O homem que o segura parece dormir na sujeira e lutar com porcos selvagens por diversão. Ele é mais alto do que eu, de ombros largos e grosso naquele tipo de força bruto e sorrateiro. Seus braços são mais fibrosos do que esculpidos.

Ele tem pele castanha e seu cabelo — loiro, talvez descolorido pelo sol — está recuando como uma maré que desistiu. Mas é longo na parte de trás, amarrado em um rabo de cavalo crespo. Suas orelhas são pontudas. Tipo… muito pontudas. Élficas. Mas errado. Como se alguém esticasse um elfo para os lados e esquecesse de parar. Seus olhos são amendoados, vidrados e espaçados um pouco demais. Ele olha para mim como se estivesse tentando decidir se me atira ou me casa com sua prima-irmã-esposa.

Eu levanto minhas mãos como um bom cidadão da Terra-Do-Não-Se-Deixe-Ser-Baleado.

“O que diabos os humanos estão fazendo tão ao norte?... Não parecem selvagens também,” diz o homem, embora seja claramente para si mesmo, como se não pudesse se entender.

Eu pigarreio gentilmente, então digo, “Uh… Nós viemos em paz—”

“Não queremos lhe causar nenhum mal, senhor,” interrompe Clyde, fazendo uma reverência suave nos quadris. "Viajamos de uma terra muito distante e estamos simplesmente procurando direções e talvez alguma ajuda para chegar a qualquer cidade ou vila próxima… Isso é algo com que você poderia nos ajudar? Se sim, podemos seguir nosso caminho."

Observando o rosto do homem, eu juraria que ele tinha acabado de testemunhar um cachorro andando sobre as patas traseiras preparando um expresso. Ele fisicamente impediu que sua mandíbula caísse no chão em choque absoluto com as palavras de Clyde.

O homem arregala os olhos. Ele ainda está com a arma apontada direto para o meu peito. "Esses selvagens realmente podem me entender?" ele murmura.

Bem, isso é muito rude…

“Você não está falando bobagens,” ele murmura. Seus olhos se estreitam, mudando entre nós três e Jelly Boy como se estivesse fazendo cálculo mental. E eu espero que estejamos do lado certo da equação.

A casa de fazenda surge na distância próxima, uma relíquia de dois andares caída. Uma leve brisa passa entre nós. Cheira a uma combinação de feno molhado e mofo. Provavelmente do golem aqui…

“Não,” eu digo, lento e cuidadoso. Eu solto um suspiro que não tinha percebido que estava segurando durante todo esse tempo. Eu me concentro no homem com as características alongadas e angulares, o que produz uma mensagem básica do Sistema.

Identificado: Fazendeiro Baptiste, Fazendeiro Nível 15

Nível 15?... Sério?!

“Você está falando… falando’.” O homem se aproxima, arma ainda solta em suas mãos, mas não exatamente não apontada para nós. “Vocês são humanos. E vocês falam?” Seus olhos nos examinam a todos, parando em mim para observar os jorts e a camiseta do Fleetwood Mac. É como observar alguém testemunhar um pequeno alienígena cinzento saindo de uma aeronave no meio do nada.

“Nós sim… Nós somos,” diz Clyde.

Fazendeiro Baptiste ignora Clyde, re-nivelando seu bacamarte para mim. O que realmente não é legal!

“Vocês são do sul, então?” ele pergunta. “Como vocês chegaram tão ao norte sem serem comidos, esfolados ou transformados em uma música para os coros de fungos? Nunca vi nenhum selvagem tão ao norte que não tivesse uma coleira.”

O olho de Clyde se contrai, mas é quase imperceptível. Ele solta um suspiro como se estivesse segurando desde a última terça-feira. “Longa história.”

“E uma estranha,” Veronica acrescenta. Ambos são tão suaves com a mentira. Eu só quero perguntar a este Fazendeiro Baptiste do que diabos ele está falando, porque não faz sentido para mim.

“Estaríamos dispostos a compensá-lo por seus problemas,” diz Clyde. Há o menor flash de luz pixelizada perto de seus dedos, que poderia facilmente ser tomado como um truque da luz do sol. Mas um pequeno pedaço de ouro, uma moeda do tamanho das antigas moedas de um dólar dos EUA que costumavam estar em circulação, aparece em suas mãos do nada.

Eu honestamente tinha esquecido que também tinha ouro comigo. Eu tinha obtido várias peças durante meu primeiro Portão e eles passaram todo o tempo desde então no meu menu de Inventário (embora não fizessem parte do meu Inventário real).

À vista da moeda, vejo os olhos do Fazendeiro Baptiste se iluminarem. A extremidade da boca de seu bacamarte abaixa ligeiramente, torcida em uma carranca.

Eu suponho que dinheiro fala. Mesmo em outros Reinos.

Okay, parece que finalmente estamos chegando a algum lugar.