Verme (Parahumanos #1) Novel — Capítulo 206: CAPÍTULO 206 - Chapter 206: Scourge 19.2

Eu não queria mais do que parar, cuidar do Grue e lamber minhas feridas, mas não podia deixar os heróis chegarem a uma conclusão totalmente equivocada às minhas custas. Ainda mais quando estavam falando sobre assassinato.

Demorei duas tentativas para me levantar. Não gostava de parecer menos do que o meu melhor diante de tanta gente me julgando, e sentia-me longe de estar no meu auge. Minhas insetos formaram um manto, cobrindo-me estrategicamente como o Grue faz com sua escuridão.

Percebi como Miss Militia e Weld ficaram em silêncio enquanto eu me aproximava. Outras cabeças se viraram, mas ninguém tentou me impedir. Caso contrário, eles se desviaram do meu caminho. Não abriram uma passagem exatamente, mas vários encontraram motivos para se afastar, mudar de posição ou evitar olhar na minha direção enquanto passava pelo perímetro que haviam criado.

Por um instante, senti-me como entre os alunos da escola. Só que, desta vez, ao invés de atrair atenção, com pessoas se aproximando e esbarrando em mim, eu era quem os afastava. Em vez daquele toc-toc incessante, ouvia apenas o silêncio, o som do vento, um veículo ao longe e o zumbido das insetos que me envolviam.

Uma parte de mim se perguntava quanto daquilo era minha reputação fora de Brockton Bay e quanto era meu jeito naturalmente estranho.

“Skitter,” falou Weld, quando cheguei a ele e à Miss Militia.

“Obrigada pelo resgate,” respondi. “Não consigo resumir em palavras, mas... foi bastante heróico. Te devo uma.”

“A Imp entrou em contato comigo, com uma mensagem da Tattletale. Elas fizeram um argumento bem convincente. Você está bem?”

Carreguei um aceno seco. Eu não estava bem, mas não adiantava dizer. O silêncio era uma ferramenta muito eficiente, descobri, porque dizia muito sem precisar de palavras e raramente me colocava numa posição menos favorável. Quanto mais eu falava, mais risco havia de revelar o quão exausta e machucada eu me sentia.

“Catastrófico, foi a palavra usada pela Imp,” disse Weld, “quando descreveu o que poderia acontecer se um clone conseguisse seu poder sem qualquer controle. Sem falar nas issues trazidas pelos Grues psicóticos. Seus clones poderiam cometer assassinato em massa, centenas de vítimas, mas o deles poderia fazer a gente perder a batalha.”

“E suspeitamos que pelo menos um sobreviveu,” acrescentou Miss Militia.

Assenti. “Existem outros capas tão perigosos quanto a gente. Pense nos danos que alguns heróis poderiam causar. Você?”

Weld olhou para Miss Militia. Ela assentiu. “Tudo isso ajuda a esclarecer como alguns parahumanos podem ser extremamente perigosos em um cenário extremo. Algumas habilidades parecem inofensivas à primeira vista, mas são desastrosas se deixadas sem controle.”

“Imagino que minhas habilidades sejam as mais brandas então?” perguntei.

“Não,” respondeu Miss Militia. “Nem de longe.”

“Seu time tirou as braçadeiras,” disse Miss Militia.

“Sim,” respondi.

“Você está jogando muito solto, dentro do que as regras permitiam, com as consequências que eu descrevi.”

“Isso tem a ver com o que vim falar com você,” comecei.

“Continue,” ela disse.

“O clone falou algumas coisas,” arrisquei, “quero esclarecer antes de vocês tirarem conclusões precipitadas. Ou, pelo menos, quero esclarecer um ponto importante.”

“Você estava consciente?” perguntou Weld.

Assenti.

“Entendo se seu clone estava mentindo. Guerra psicológica, criando divisão entre nós. Posso acreditar que o clone é capaz disso, considerando nossas experiências passadas com você. Sem ofensa. Mas ainda precisava contar pro meu chefe.”

Não respondi de imediato. Ele estava me dando uma saída. Tentei perceber o que a linguagem corporal de Miss Militia dizia, só com minhas insetos: ela tinha os braços cruzados. Era um momento em que eu queria desesperadamente poder enxergar e entender melhor o que ela pensava.

Sempre odiei aquelas partes em TV e filmes, onde tudo se resolve com uma simples verdade. Por isso nunca consegui assistir comédias românticas. Dava nos nervos: situações cômicas de sitcom que seriam resolvidas se as pessoas sentassem, explicassem e ouvissem umas às outras, tragédias que poderiam ter sido evitadas com umas palavras simples.

Eu não queria ser uma dessas tragédias.

“Thomas Calvert era o Coil,” disse. Mantive a voz baixa o suficiente para só eles ouvirem; não precisava provocara um tumulto.

“Desculpe?” perguntou Weld.

As mãos de Miss Militia se destravaram. Ela encaixou o polegar na cinta, em silêncio.

“Thomas Calvert tinha poderes,” expliquei, “a capacidade de criar uma realidade paralela onde podia empurrar as coisas para acontecer de maneiras diferentes. Usou esses poderes para ganhar bastante dinheiro sem risco, contratou mercenários de alto nível, e depois contratou tanto os Viajantes quanto nós. Os Undersiders.”

Miss Militia mudou de posição, apoiando-se contra uma parede com os braços cruzados. “Muita coisa que você diz bate com o que sabemos sobre o Coil, mas não vejo onde o Thomas Calvert entra nisso.

“O poder dele significava que qualquer um trabalhando sob seu comando podia agir com menos risco. Nossas estratégias tinham maior chance de sucesso, porque tínhamos duas oportunidades sempre que ele nos dava atenção. Com isso, tomamos a cidade. Quando ele esgotou o uso da persona ‘Coil’, fingiu sua própria morte. Planejou a morte dos repórteres, tudo foi armação, um cenário montado para se desenrolar como aconteceu. E, no final, um dublê morreu no seu lugar. Sua mulher contratada foi eleita prefeita, Piggot perdeu o emprego, e Thomas Calvert virou chefe do PRT.”

“Você está dando uma tremenda confiança a ele,” disse Miss Militia.

“Ele levou anos estruturando isso. Se procurar, provavelmente vai encontrar alguns vestígios. Talvez os repórteres que estiveram lá só tenham começado a trabalhar num certo momento, depois que ele os colocou na posição. Talvez possa seguir os rastros do dinheiro. Mas ele preparou tudo. Pense nisso.”

Levei uma mão, listei meus argumentos. “Através dos Undersiders e Viajantes, ele controlaria toda atividade ilícita em Brockton Bay, avançando lentamente para as cidades vizinhas. Com o dinheiro, o poder e suas ações como Coil, controlaria negócios locais e indústrias. A maior parte das construtoras que estão reconstruindo, todas as áreas que estão sendo demolidas e reconstruídas, ele possuía a terra, as empresas. Podia fazer tudo no prejuízo, pois conseguia dinheiro por outros meios. Estava preparado para controlar o governo através de suas marionetes, e manipulava os heróis pela posição que conquistou no próprio PRT. No fim, teria controle absoluto sobre Brockton Bay e os principais aspectos da cidade.”

“E vocês o mataram?” perguntou Miss Militia. “Seu clone estava dizendo a verdade?”

“Acho,” respondi, precisando pausar para organizar meus pensamentos, “que essa nossa conversa vai se desenrolar melhor se eu não responder a essa pergunta.”

“Porque você o matou,” disse Weld.

Não respondi de imediato.

“Vou ter que discutir isso com os superiores,” falou Miss Militia. “A trégua de fato que formamos deve protegê-la até tudo acabar, mas vou fazer uma recomendação forte para que deixem você em paz por ora. Talvez ajude.”

“Eu não faria isso,” respondi a ela.

“Nem eu, nem você?” ela perguntou.

“Eu não contaria aos superiores. Tiramos as braçadeiras porque a Tattletale tinha um pressentimento... complicado de explicar.”

“Eu gostaria bastante que você explicasse,” ela insistiu.

O problema de explicar era que isso podia revelar detalhes sobre o poder da Tattletale. Pior, poderia complicar as coisas com os Espartanos de Chicago, que tinham sido bem-vindos até agora.

Talvez mudar de assunto... “A Tattletale tinha umas ideias de que os motivos de Eidolon não eram inteiramente puros. E acho que não eram. Quando nos aproximamos, ouvi Eidolon conversando com a Noelle. Ele sabia de algumas coisas que sugerem que ele já sabia o que Coil estava fazendo.”

“Eidolon?” perguntou Weld.

Miss Militia colocou a mão no meu ombro e me afastou da cerca de heróis que andavam se preparando. Tinha certeza que ninguém escutava, mas não reclamei. Ela se inclinou perto e me deu uma ordem no ouvido, “Explique.”

Essa explicação tinha efeito oposto ao que eu pretendia. Podia me colocar e os outros em uma enrascada ainda maior.

“Você sabe o que é a Cauldron?” perguntei.

“Um boato,” respondeu Miss Militia. “Era uma ideia que surgiu por volta da época dos primeiros grandes parahumanos, e ocasionalmente uma pessoa ou grupo usa essa ideia para alegar uma conspiração maior ou uma conexão com alguma força. Em todos os casos, é apurado e completamente desmentido.”

Franzi a testa por trás da máscara. “Se vocês não acham que a Cauldron é responsável, como explica os parahumanos monstruosos? Como Gregor o Caracol ou Newter?”

“Ou eu?” perguntou Weld, que estava logo atrás de nós.

“Ou você,” respondi. “Enfrentei situações demais envolvendo a Cauldron para acreditar que seja só uma série de farsas. Os Comerciantes tinham frascos que concediam poderes, e uma mala com detalhes de um contrato com a Cauldron. Li parte, antes do pessoal do Faultline fugir com o restante.”

“Você viu alguém beber e ganhar poderes de verdade?” perguntou Miss Militia.

“Não.”

“É um nome que ganhou momentum e prestígio suficiente para que as pessoas usem às vezes a seu favor. Nada mais,” ela respondeu.

“Então por que Eidolon disse que Coil tinha envolvimento com a Cauldron, e que a Cauldron foi responsável pela Noelle?” perguntei.

Miss Militia enrijeceu os lábios. “Não sei. Pode ser que você esteja mentindo.”

“Se fosse mentir, escolheria uma coisa mais crível.”

“Ou está escolhendo algo tão inacreditável que levaria uma eternidade para verificar tudo. Enquanto isso, a situação se resolve e você pode ir embora sem ser ferido. Já conversei com minha equipe, vi seus registros. Você costuma fazer isso. Protege a si mesmo, com detalhes e argumentos que levam um tempo para serem checados.”

“Não estou querendo discutir,” falei. “Se vocês não acreditam que Calvert foi o Coil, tudo bem. Só queria colocar todas as minhas cartas na mesa.”

“Exceto confessar o assassinato,” completou Weld.

“Certo,” respondi.

“Se tivermos que acreditar em você, o que faremos com esse conhecimento?” perguntou Miss Militia.

“Por enquanto?” perguntei. “Nada. Levem como se fosse normal. Mas mantenham os olhos abertos, com essas informações na cabeça.”

“E se? Se investigarmos a fundo essa acusação contra Calvert e Coil, e ainda assim decidirmos prender você, você concorda em se entregar pacificamente?”

Balancei a cabeça. “Não. Acho que não.”

“Então, é o egoísmo que te traz aqui,” disse Miss Militia. “Você não espera mudar seu modo de agir, e acha que pode admitir que matou um homem — ou até negar, se quiser — e a gente alterar nossa postura, baseando-se em conversa de café?”

“Se quiser enxergar assim, tudo bem,” respondi. “Talvez seja assim que vocês funcionem. Mas eu não tenho mais grandes esperanças. Salvei a Dinah. Quero proteger meu território e deter forças que podem machucar as pessoas — o Esquadrão Quarto, Coil ou Echidna. Talvez vocês acreditem ou não, mas não estou aqui para me defender. Não confirmo nem nego o que a clone disse. Mas nada do que estou dizendo aqui me dá um álibi ou alguma vantagem para escapar dessa situação.”

“São desculpas para amenizar a gravidade do crime que você cometeu,” disse Miss Militia.

“Não estou admitindo nada,” reafirmo.

“Você sabe o que quero dizer.”

“Talvez sejam desculpas, mais ou menos. É uma forma de ver. Ou então que você possa ficar mais atento ao falar com o Eidolon, ou prestar mais atenção quando começar a investigar o Calvert, para ver se alguma coisa aponta para o Coil. Ele não era bobo, mas dedicar tanto tempo e energia a algo assim sugere que há uma certa confusão nas linhas. Não ganho nada com isso, mas pode ser que você se beneficie.”

“Talvez,” respondeu Miss Militia.

“Você fala com base na experiência?” perguntou Weld. “Quando fala de confundir as linhas entre as identidades?”

Virando-se, lembrei que ele tinha visto meu rosto. “Isso só quem sabe sou eu.”

“Pode ser,” respondeu. “É uma coisa que me interessa. Nunca tive o benefício de uma identidade secreta.”

“Pelo que posso dizer, é superestimada,” comentei. Pensei no meu pai. Será que ele era vítima dessa confusão de identidades? Ou apenas uma vítima de uma longa série de eventos que afetaram toda a cidade? Ou os dois?

“Parece uma boa hora para interromper,” falou Tattletale. Ela apareceu de trás de uma esquina, virou a cabeça na direção de Miss Militia, “Posso pegar a Skitter com você?”

Miss Militia gesticulou para o lado, em silêncio.

Quando ela foi me levando embora, Tattletale falou: “Não sei se você está falando a verdade...”

Ela parou de falar. Eu abri a boca para responder, mas fechei. O silêncio era mais seguro.

“...Mas, se estiver, agradeço. Não costumo exigir provas, suspeitar de tudo, mas tenho que fazer isso. Minhas equipes não podem correr riscos, por ninguém ou por nada.”

“Estar no comando é difícil,” falei, sem olhar para ela.

Tattletale fez um gesto na direção em que íamos, e caminhou ao meu lado ao deixarmos Weld e Miss Militia para trás. O que quer que fosse a doença deformadora que Noelle tinha despejado em mim para enfraquecer e me impedir de lutar depois de vomitá-la, estava lentamente passando. Mas isso era só uma parte do problema maior, e ainda me sentia exausta. Minhas forças estavam no limite, e a luta recente não ajudou. Tinha fome, sede e queria dormir por uns quinze ou trinta minutos.

Surpreendentemente, embora ela, sem dúvida, se sentisse bem mais vigorosa que eu, Tattletale foi quem deu um passo a trás, indo ao meu lado esquerdo, num movimento que parecia bastante deliberado.

Ela tinha feito algo semelhante quando estávamos no telhado, um movimento sutil para me mostrar como líder e alguém a quem se deve respeitar. Tattletale era assustadora à sua maneira, de um jeito bem diferente de eu ser assustadora, mas assustadora. E ela demonstrar deferência ou o que fosse devia indicar alguma coisa, mesmo que as pessoas não percebessem conscientemente.

A outra interpretação era que ela tinha se machucado mais na luta do que mostrava.

“Skitter,” disse Tattletale, “Conheça o Scapegoat.”

Minhas insetos passaram pelo jovem herói, e ele não se assustou. Ele seria um dos Crianças da Lei, a menos que sua postura fosse enganosa. O uniforme dele era uma túnica, mais parecida com a de Myrddin do que com a da Panacea. Minhas insetos rastrearam por baixo da túnica para detectar uma armadura que sugeria que a roupa era feita para usar em combate. Ele usava uma máscara presa à cabeça por uma faixa metálica, que parecia uma cabeça de bode de alabastro fixada numa bandana dourada, a túnica branca, e uma corrente dourada na cintura, com uma fivela de cabeça de bode. Ele estava ajoelhado no chão, e o grito tinha provocado uma acessa tosse.

“Scapegoat?” perguntei. “Um curandeiro?”

“Não,” respondeu. “Mas eu posso te consertar. Mais ou menos.”

“O que quer dizer com ‘mais ou menos’?”

“O que faço é delicado. Não é cura. Você vai parar de doer, as feridas vão sumir, mas é um equilíbrio frágil, e o tempo de efeito é limitado.”

“Vou aproveitar o que der,” disse.

“Quando o efeito acabar, a menos que certas condições sejam atendidas, as feridas retornam. Às vezes nem tão ruins, outras vezes pior. E costumam demorar mais para cicatrizar.”

“Qual é o tempo de duração?” perguntei.

“De uma hora a seis horas.”

“E a condição?”

“Quanto mais tempo passar sem que o efeito seja quebrado, melhor a chance de as feridas ficarem fora de novo.”

“Sentar,” disse Tattletale, e eu sentei.

Scapegoat tocou minha mão. Senti ondas de sensações passando por mim: calor, frio, vibrações, o contato de diferentes tecidos e pele na minha contração, tudo ao mesmo tempo. A sensação da minha roupa contra a pele ficou intensa, aguda, até avassaladora. Eu saltei e me afastei.

“Tá tudo bem,” disse Tattletale.

Assenti, e entreguei minha mão novamente ao Scapegoat.

Tattletale explicou: “O efeito do Scapegoat funciona em nível quântico. Ele explora possibilidades de realidades para encontrar versões de você que ainda estejam intactas, versões próximas de você neste exato momento em que tudo se encaixa perfeitamente.”

“Exceto as feridas,” disse. Sensações atravessavam-me, cada uma ao mesmo tempo, e só o contato da minha roupa contra a pele ou o chão se tornava tão intenso que parecia elétrico.

Tattletale concordou. “Exceto as feridas. Por enquanto, ele está costurando você com partes saudáveis de versões de você de diferentes realidades, e seu próprio corpo serve como ponte para isso.”

“Isso é seguro?” perguntei, rangendo os dentes enquanto o efeito se intensificava.

“Relaxe,” disse Scapegoat. “Quanto mais agitado, mais fraco o efeito.”

Relaxe. Estendi minhas insetos, tentando sentir o que eles sentiam, ver o que viam, ouvir o que ouviam e me deslocar do meu corpo. Era um método que tentava há muitas vezes, quase um estado meditativo.

“Não precisa de muito para o efeito se romper,” disse Tattletale. “Um impacto forte, uma nova ferida ou um choque profundo. Se isso acontecer, todas as feridas retornam. Provavelmente piores.

Eu ia comentar o quão difícil era relaxar e distraí-lo da sensação, quando percebi algo:

“Como é que eu vou lutar se não posso me machucar?”

“Jogue com segurança. E fique a não mais de cento e cinquenta pés do Scapegoat.”

Franzi a testa. “Acho que não consigo operar assim.”

“Posso parar,” disse Scapegoat. “Se você estiver se sentindo ingrato.”

“Você está quase inoperante,” ignorou Tattletale.

“Foi só a sua baba que te deixou enjoado. Está passando.”

“Prefere continuar assim?” perguntou ela. “Costelas, pulmões, exausto, machucado...”

“Se significar poder lutar sem estar de mãos atadas, talvez sim,” respondi. E sem me sentir assim. O processo do Scapegoat era uma droga.

“Mas você não consegue lutar. Não assim.”

“Não faz tanta diferença,” disse ele. “É tarde demais para desfazer.”

De repente, as sensações cessaram. Meu corpo parecia vibrar como uma campaína muda, sem as sensações. Ouvi um zumbido nos ouvidos e manchas se formaram atrás das pálpebras.

Abri os olhos, e ainda não conseguia enxergar. Não. Era diferente. Não existia uma névoa branca. Limpei as lentes da máscara, que tinham sujeira de bile e sangue, deixando-as mais ou menos limpas.

Pinotei umas poucas vezes, respirei fundo.

Podia ver, podia respirar.

“Ela está cega mesmo?!” gritou Scapegoat.

Olhei para ele. O uniforme dele era todo branco e dourado, a máscara uma cabeça de bode de alabastro presa à faixa de ouro, a túnica branca, a corrente mais dourada ainda, com uma fivela de cabeça de bode. Ele estava ajoelhado, e a gritaria tinha provocado uma crise de tosse.

“Eu tenho certeza de que mencionei!” disse Tattletale.

“O que aconteceu?” perguntei.

“Ah. Ele toma para si as feridas que retira dos outros. Os olhos que você está usando agora são uma mistura dos dele com os que conseguiu achar vasculhando realidades alternativas de Skitters. Mais ou menos. É difícil de explicar.”

“Como eu faço para operar assim?” perguntou Scapegoat, roufenando. Começou a tossir de novo.

“Você visita meus outros companheiros, garante que estejam em forma,” disse Tattletale, “depois, a gente te acompanha, e cria uma situação para você usar o efeito ofensivo do seu poder.”

“Que droga,” falou Scapegoat.

“É temporário,” ela disse. Em tom mais baixo, acrescentou, “e estou te pagando bem.”

Um herói corrupto? Ou apenas um empreendedor? perguntei comigo mesmo.

Também me perguntava se a Tattletale tinha fundos suficientes para isso. Ela tinha acabado de pagar os soldados do Coil, e, pelo que sabia, estava comprometida em manter os negócios dele funcionando, mas não tinha todo o dinheiro nem todos os contatos. Estava perigosamente perto de repetir o erro fatal do Coil.

Outros jovens heróis se aproximavam, enquanto Scapegoat continava tossindo e respirando com dificuldade. A que mais chamara minha atenção inicialmente foi uma menina com um motivo de flor no uniforme, cabelo cor de rosa em ondas como pétalas de rosa, impressionante, considerando que provavelmente tinha acabado de sair da cama antes de chegar. Outros incluíam um jovem de verde com um martelo, um cara com armadura de placas com barbatanas nas laterais do visor, um menino com uma vela no uniforme pardo, e um par de pessoas que reconheci como Grace e Wanton.

“Problema, S.g.?” perguntou a menina.

“Odeio meu poder, odeio, odeio, odeio,” rosnou Scapegoat. Wanton e Grace o ajudaram a ficar de pé. Ainda se arrastava para a posição quando Grace se virou para mim.

“Você está cega?” perguntou.

“Estava,” respondi.

“Aconteceu depois que nós nos separamos?”

“Não,” respondi.

Ela me olhou com uma expressão estranha.

Permaneci em silêncio, decidindo deixar que ela chegasse às próprias conclusões. Ela olhou para o Scapegoat, e eu mudei de assunto. “Está bem? Sem efeitos duradouros da Noelle?”

“Em forma,” ela disse. Não tinha certeza se estava dizendo a verdade; Grace parecia um pouco pior. Seus cabelos pareciam molhados, e os fluidos que Noelle tinha cuspido tinham se solidificado nas frestas e dobras do uniforme dela, com cores variando de preto a vermelho e amarelo amuado. Não tenho ideia de como ela estava antes, mas parecia cansada. Seria por acordar antes do amanhecer, ou ela tinha sido afetada emocionalmente?

Provavelmente, eu também não parecia muito bem. Pelo menos meu traje era preto e cinza. A sujeira não se destacava.

Porém, eu me sentia melhor, a ponto de quase ficar eufórica. As dores que eu já tinha deixado de prestar atenção se foram. Isso ajudou muito a desligar das imagens e cenas que tinha visto dentro da Noelle.

Talvez a Tattletale estivesse certa. Talvez trabalhar com o Scapegoat fosse necessário. Se fosse possível tornar isso permanente, eu topava fazer o que fosse preciso para manter o efeito, mantendo o Scapegoat perto e a mim mesma inteira.

Não tinha muita experiência em jogar seguro.

“Vamos procurar os outros,” disse. Não gostava do jeito que Grue estava agindo quando o deixei lá atrás. “Grace, Wanton, vocês vão comigo?”

“As ordens continuam de pé até que nos digam o contrário,” respondeu Grace. “Devemos acompanhar você.”

“Então ótimo. Agora, vamos pegar o Bentley e colocá-lo nas costas do cachorro.”

Tattletale balançou a cabeça. “Muito impacto, com ele andando por aí como faz. Ou você ou ele vão levar um tombo pesado, e voltamos ao começo.”

“E se encontrarmos uma van de contenção e colocarmos ele na frente?” perguntei.

“A última van não resistiu muito bem,” disse Tattletale.

“Vamos usar espuma de contenção para garantir que ele fique seguro e inteiro, se precisar,” avisei. “Espero que não precise. Vamos indo.”

Comecei a me movimentar para levantar o Scapegoat do chão, mas Tattletale parou, colocando uma mão no meu pulso.

“Trate-se como se fosse de vidro,” disse ela. “Evite esforço excessivo, não se machuque, não exija demais de si mesma.”

“Isso é um pouco extremo,” falei, embora não tocasse no Scapegoat.

Precisaram de duas pessoas para ajudar o Scapegoat a caminhar. Grace ficava de um lado, Tattletale do outro. Quando ele assumiu minhas feridas, será que recebeu uma versão mais debilitante?

Estava com muita vontade de observar e absorver cada detalhe que tinha me escapado. Vi os heróis reunidos, todos atentos às ruínas do edifício. Oficiais do PRT circulavam na cerca, pulverizando espuma de contenção sobre o entulho.

Cem, oitenta heróis, se minhas insets estavam contando direito. Talvez oito estivessem no ar. Facilitou encontrar o Eidolon. Como a Grace, seu traje tinha sido tingido pelo filme de fluidos secos. Ele estava a alguns andares acima do chão, com seu manto agitando ao vento forte.

É difícil fazer capas parecerem boas. Elas tendem a se prender ao corpo ou a correr na direção errada, ficar presas ao redor de um braço... só com um pouco de majestade elas funcionam. Eidolon podia tirar isso de letra.

Irônico que o termo parahumano fosse “capa”, e que poucos de nós usassem uma.

Eu tinha usado uma capa curta, não faz muito tempo, mal o suficiente para alcançar a parte baixa das minhas costas. A adotei mais por utilidade do que por estilo, para esconder melhor meus insetos e por uma proteção marginal a mais. Não a tinha mais agora, e, de certa forma, fiquei até contente. Talvez tivesse ficado mais insegura ao ver o Eidolon lá em cima. Ia acabar me preocupando se realmente tinha a capacidade de fazer ela parecer boa, quando o mais importante era passar confiança.

Não havia muitos vilões aqui e, agora que eu via, tinha evidências dos meus receios anteriores de estar sendo vigiada.

Chegamos aos Undersiders, e me sentei ao lado do Grue. Imp estava ao lado dele, e Regent e Bitch estavam perto também. Regent me acenou com um gesto, e eu retribuí.

“Desculpe incomodar,” falei. Olhei para os três heróis que nos acompanhavam, “mas gostaria de ter uma conversa privada com meus colegas.”

Minhas insetos saíram do meu traje e do ambiente ao redor, formando uma cortina móvel que me separava de Grace, Wanton e Scapegoat. Gradualmente a expandi, forçando-os a recuar.

Wanton deixou Grace apoiar Scapegoat e tentou avançar na direção do enxame. Ele bufou e recuou, com insetos entrando pelo nariz, ouvidos e boca. Dei alguns segundos para ele sentir aquilo, depois retirei-os. Ele não tentou de novo.

“O que está acontecendo?” perguntei, mantendo o tom de voz baixo.

“Ele ficou quieto,” disse Imp. “Não responde muito. Reagiu quando tentei tocá-lo.”

“Estando dentro da Echidna, você enxerga coisas,” continuei. “Variações do seu evento desencadeador ou momentos feios da sua vida.”

“Ah,” disse Imp. “Ah.”

Olhei para o Grue. Ele encarava o vazio, com trechos de escuridão espessos em cordões ao redor dele, a ponto de eu não conseguir distinguir como ele estava sentado. Ele tinha esse comportamento instintivamente, notei. Quanto mais ele se retraía, suprimindo as emoções, mais sua escuridão se materializava ao redor.

Se estava tão ruim assim, então não sabia exatamente o que podia fazer.

Deitei ao lado dele, e mesmo com a escuridão ao redor, senti-o se afastando.

“Imp,” falei.

“O quê?”

“Você devia levá-lo para casa.”

“Mas... eu posso ajudar.”

“Sei,” respondi. “Você já ajudou bastante. Mas ele não pode ficar aqui. Não assim. Se reviver seu evento desencadeador, vai precisar do seu suporte.”

“Outro evento dele foi sobre você,” disse Imp, com uma voz quase acusatória.

“Talvez,” respondi. Olhei fixamente para os óculos negros da máscara dela. “Quer que eu o leve? Porque eu vou. Vou sair, a Tattletale pode liderar os Undersiders, e você fica para cuidar dos clones assassinos.”

Ela puxou uma faca, virou na mão como se estivesse pensando se faria isso ou não.

“O que você fizer,” avisei, “faça rápido. Se você não ficar, quero me mover logo. Preciso coletar insetos antes que a briga recomece.”

Ela olhou para o Grue, depois para os demais. Regent e Rachel observavam atentos.

Eu olhei para o Grue. Queria ainda mais que tudo caminhar para longe dali. Estaria tudo bem se ficasse parcialmente cega, esperando semanas ou meses para ver se os sentidos voltariam, se isso significasse segurá-lo, apoiá-lo, dando a ele a ajuda que tanto precisava.

Consigo lembrar nitidamente da visão que tive da Mannequin e todas as pessoas que me importei lutando por escapar. Todos contaram comigo, e eu falhei com eles. Estranho, que essa lembrança fosse, de alguma forma, reconfortante neste breve momento.

Ao mesmo tempo, me virei para a Imp, e ela virou para mim. As lentes pretas da máscara dela encontraram minhas amarelas de frente.

“Você é o líder,” disse Imp, e foi suficiente para eu entender.

Puxei a mão e peguei a do Grue. Ele tentou puxar a mão, recuando, mas consegui segurá-lo com firmeza, formando um laço com ela entre minhas mãos.

“Grue,” disse. Mantive a voz firme, porém silenciosa. “Sou a Skitter. Taylor. Preciso que você escute.”

Ele não tentou se mexer. Apertei sua mão. “Escute. Você vai com a Aisha, entende? Acho que sei o que viu, o que passou. Mas precisa lembrar de uma coisa importante, tudo bem? Você não falhou. Fez o que tinha que fazer. Salvou ela, salvou a mim, e salvou a si mesmo.”

Ele puxou, tentando tirar a mão, e eu segurei firme. A escuridão se expandia ao redor dele.

“Falta só uma parte. Como naquela hora, você precisa se afastar. Sair da cena. É o melhor que pode fazer. Virar as costas e se afastar do que aconteceu de pior. Entende? Vá com a Aisha. Vocês dois, voltem para casa juntos.”

Levantei-me e puxei a mão dele ao mesmo tempo. Ele resistiu.

“Leve ela para casa,” falei.

Dessa vez, ao puxar, ele conseguiu se levantar. Peguei sua mão e a coloquei com firmeza na da Aisha. Assisti eles indo embora, de mãos dadas, e, quando não consegui mais vê-los com os olhos, percebi-os com meus poderes, acompanhando os passos na visão manchada dos meus insetos.

As insetos que havia formado em uma barreira se dirigiram na minha direção e se concentraram em mim. Os jovens heróis estavam a uma curta distância, e a Tattletale estava com eles.

Eles assistiam chegada das reforços.

Alexandria e Legend tinham se juntado a Myrddin, Chevalier e Eidolon.

As maiores forças. Finalmente, tratávamos isso como uma ameaça de nível classe S.

Quando me aproximei de Tattletale, os outros Undersiders me acompanharam: Regent e Bitch, com uma matilha de cães de tamanhos variados ao seu redor, correntes tilintando nas coleiras e arreios.

Tecton estava do outro lado da multidão, visivelmente mais acabado. Grace e Wanton começaram a se aproximar dele, e eu também, por necessidade, pois ajudavam um Scapegoat cego a caminhar cambaleando.

Nosso caminho nos levou além da reunião de grandes heróis e da multidão que os rodeava. Observando ao redor, percebi Tattletale em meu campo de visão periférica, um sorriso se espalhando pelo rosto dela.

Senti uma pontada de apreensão. Já tinha visto aquele sorriso, já tinha visto na Emma, muitas vezes antes de ela fazer alguma coisa. Mas não era dirigido a mim. Estendi a mão para pegar o braço dela, mas ela já estava falando.

“Cauldron,” falou. A palavra saiu alta o suficiente para os heróis ouvirem.

Eidolon fingiu ignorar, sem mexer sequer um músculo, e Alexandria mal se mexeu, nada fora do comum para alguém que ouviu uma voz chamando. Legend, porém, nos olhou, direto para Tattletale. Seus lábios se comprimiram um pouco, e ele virou o rosto de lado.

O sorriso de Tattletale se alargou um pouco. Ela comentou comigo, “Os três sabem.”

Nesse caso, acabamos de acrescentar três pessoas na nossa lista de possíveis inimigos.