Verme (Parahumanos #1) Novel — Capítulo 214: CAPÍTULO 214 - Chapter 214: Arc 19: Scourge - Interlude; Emma

“Balé, equitação, aulas de modelagem ou violino. Escolhe um, Emma. Um.”

“Ou, ou, ou, talvez eu não escolha nenhum, e…”

“E?” ela pôde ouvir uma cansaço na voz do pai. Ele olhou por cima do ombro e então virou o carro numa rua lateral. Uma sacola com potes de sorvete variados estava na divisória entre eles.

“Talvez você repense em se mudar? Tem lugares bem legais só um pouquinho mais ao sul, e eu ainda iria pra mesma escola, e-”

“Não, nem pensar.”

“Pai!”

“Existem três trabalhos que eu absolutamente detesto neste mundo. Um é separar meia-calça, o segundo é passar roupa, e o terceiro é se mudar. Eu posso passar a responsabilidade do primeiro para sua mãe, mas o terceiro é uma opção de estilo de vida. Meu estilo de vida, especificamente, é ter a casa onde vou morar até morrer.”

Emma franziu a testa, virando-se para olhar pela janela. Ela fez biquinho, “Este lugar é uma porcaria. Brockton Bay é uma droga.”

“O que há de tão ruim nisso?”

“Tudo tá caindo aos pedaços. É como... mostra pra mim qualquer casa, e eu posso apontar dez coisas erradas nela.”

“Toda casa tem algum defeito.”

“Nem toda casa! Tipo, quando fui na festa de aniversário do Chris? Eu-”

“Chris?”

“Christine,” Emma acrescentou com uma nota de arrogância na voz, “No último fim de semana? Ou você já esqueceu?”

“Por que não chama ela de Christine? Nome bem bonito.”

“Porque androginia é legal, pai. É a coisa na modelagem. Tipo, eu nunca poderia ter cabelo curto, mas-” Ela parou no meio da frase, atendendo ao celular enquanto tocava. “Alô?”

“Emma!” A voz do outro lado era ofegante, animada. Tinha um monte de outras vozes ao fundo. Ela podia imaginar os jovens alinhados usando os telefones públicos.

“Taylor,” Emma disse, sorrindo.

“Ok, tenho que falar rápido porque só tenho duas minutos e preciso dos meus cinquenta centavos restantes pra ligar pro meu pai. Nós atravessamos o lago de manhã até essa cachoeira, só que não era exatamente uma cachoeira, mais como uma escadaria d’água, e ficamos turnando pra escorregar e cair nessas pedras escorregadias, e a Elsa, que é essa menina usando biquíni, tem passado os últimos três dias agindo como se fosse a garota mais quente da turma, ela escorregou na parte errada, pegou no alça, certo? Não rasgou, mas esticou, então nem serve mais pra ela…”

Emma riu, inclinando-se de volta contra o banco do carro.

Era um alívio ouvir Taylor animada com alguma coisa, ouvir a alegria dela por nada. Ela tinha perdido a mãe há um ano, e ainda não tinha se recuperado, não completamente. Seus sorrisos não eram tão largos, ela era uma fração de segundo mais lenta pra rir, como se precisasse esperar, se permitir. Antes, era quase sem limites. Tudo valia, como queriam se divertir, o que quer que fosse. Uma abertura total. Recentemente, tinha visto filmes demais, atividades demais, assuntos que preferia evitar.

Emma refletia, enquanto Taylor tagarelava. Às vezes ligava, elas passavam a tarde juntas, e ela sentia que o tempo só era desperdiçado, tardes e fins de semana com sua melhor amiga que ela não gostava de ter.

Não que Taylor fosse uma pegajosa molenga, mas, tipo, talvez ela fosse uma manta molhada?

Isso? Essa conversa idiota, sem propósito, de um lado só, onde ela só tinha respondido uma palavra? Isso era o melhor. Dava esperança de que as coisas poderiam voltar ao normal.

“…e eu queria ter escutado meu pai, porque ele sugeriu pelo menos dez vezes que eu levasse mais livros, e eu só trouxe três, e já li cada um duas vezes. Minha…”

A voz de Taylor continuava no telefone, mas Emma sentiu a mão do pai em seu pulso, abaixou o celular pra prestar mais atenção ao ambiente.

O carro tinha parado no meio de uma rua estreita de sentido único. Um container tinha sido deslocado pra bloquear o final da viela.

Ela olhou por cima do ombro, na outra ponta da viela. Uma van branca tinha parado lá, as luzes traseiras brilhando. Um grupo de jovens asiático-americanos se aproximava, deslizando sobre o capô da van para entrar na viela e se aproximar. Membros da ABB.

Isso não devia acontecer na luz do dia, pensou Emma.

A voz de Taylor ficou abafada, “…Eu talvez consiga recitar esse livro de memória pra você até eu voltar. Quem sabe, se eu pedir pra algum conselheiro, consigo pegar mais.”

Com o coração acelerado como nunca antes, Emma desligou. Uma parte racionalizou aquilo como uma necessidade de eliminar a distração, pra focar no problema mais imediato.

“Fica calma,” disse o pai.

Ela fez o que pediu, e ele acelerou. O carro começou a rolar em direção ao container, enquanto os gangues que estavam atrás começavam a correr atrás.

Devagar demais, pensou Emma.

O carro tocou de leve o container. Só depois de o contato já ter acontecido, seu pai pôs o pé no acelerador, forçando contra o bloqueio ao invés de atropelar ou bater nele.

O container não se moveu.

Bloquearam. Ou removeram as rodas. Ou ambos.

Era muita gente atrás deles pra que o carro pudesse recuar. A não ser que seu pai quisesse ferir ou matar um monte de gente. Mesmo querendo, ele não tinha certeza se conseguiria acertar alguém, e pra onde ele poderia ir? Não havia garantia de que daria tempo de mover o container se ele voltasse pra trás e batesse nele.

“Chame a polícia,” disse o pai.

Ela mal percebeu.

“Emma! Liga pra polícia!”

Ela furou o celular. Nove-nove…

Por que minhas mãos não querem funcionar?

Nove-um-um.

A janela do lado direito quebrou. Ela gritou, e gritou de novo ao ter mãos puxando seus cabelos, puxando-a parcialmente pra fora do banco, até que o cinto de segurança deu resistência contra o ombro e quadril. Ele não era forte o suficiente pra realmente levantá-la, mas machucou. Ela não pensava, só queria que a dor parasse. Sua mente se encheu de imagens do que poderia acontecer se a pessoa do lado de fora puxasse um pouco mais na direção errada, arrastando seu rosto contra o vidro quebrado. O telefone caiu no chão enquanto ela agarrava os pulsos do agressor, tentando aliviar a dor de cabelo rasgando do couro cabeludo.

Ela colocou os pés no chão do carro, empurrou-se para cima e se afastou do assento, quase ajudando o agressor.

Emma se arrependeu disso quase na hora, mas, no pânico e na dor, desfez o cinto.

Ela só queria que a dor parasse, e agora tinha duas mãos segurando-a, puxando-a pra fora pela janela do carro. O vidro se quebrou, rasgando contra a jaqueta jeans, e ela caiu com força suficiente no chão pra que pedrinhas fossem enfiadas na pele.

Espero que a jaqueta não tenha rasgado. Foi tão cara, pensou. Era uma bobagem, estúpido, quase ridículo, fora de sintonia com a realidade. Delirante.

Os gritos quase inconfundíveis do pai de medo quase não eram mais ouvidos, enquanto ele gritava seu nome, repetidas vezes.

Os membros do gangue que estavam acima dela vestiam vermelho e verde claro. Outras cores também, predominantemente pretas, mas o contraste do vermelho e verde se destacava. Alguns tinham o rosto exposto, outros usavam lenços na parte inferior da face. Um tinha uma bandana dobrada de forma que cobria um olho. Ela não conseguia pensar direito pra contar quantos eram.

Ela percebeu tardiamente que tinham facas.

O pai dela gritou novamente.

Para, pai. Você está me envergonhando, pensou ela. Estava mais consciente de quão irracional era aquilo, dessa vez. Estranho como calma ela se sentia. Mas não era certo. O coração batia forte, ela mal conseguia respirar, seus pensamentos estavam confusos, irracionais, e ainda assim ela sentia-se mais coordenada do que imaginava.

Ela não estava histérica, pelo menos. Isso a deixou estranhamente satisfeita, mesmo pensando se podia se molhar toda.

“Vire-se, vadia ruiva,” disse uma das meninas que estavam acima dela. A ordem veio acompanhada de um pontapé agudo nas costelas de Emma.

Ela se virou, com o rosto pressionado contra o asfalto quente. Mãos puxaram sua jaqueta, tirando-a. As mangas viraram do avesso, os punhos dobrados meio ao meio presos nas mãos dela.

Se ela estivesse tirando a roupa sozinha, teria que rearranjar tudo pra conseguir se libertar. Mas, ao invés disso, puxaram. Machucou por um instante, e então tinham a jaqueta.

“Aqui, Yan,” disse um dos garotos, com sotaque quase musical. “Você me deve uma.”

“Legal!” A voz parecia jovem.

Minha jaqueta, pensou Emma, com um quê de tristeza.

“Podemos mandar essa vadia pra fora da cidade,” disse um dos caras. “Coloca ela numa fazenda qualquer e segura ela lá por um tempo. Tem peitos, dá pra fazer leilão dela.”

“Não seja idiota. Garota branca some, eles vêem.”

Alguém abriu a porta do carro e entrou. Ouviu-se o som do porta-luvas abrindo, de coisas caindo no chão, onde estava seu celular.

Por mais que ela tentasse, não se lembrava se tinha apertado ‘ligar’ no celular antes de deixá-lo cair. Isso faria toda a diferença entre ele ficar no chão do carro com os números na tela, e as autoridades usarem o telefone pra localizar ela e enviarem ajuda.

Alguém puxou seus cabelos outra vez. Desta vez, houve uma sensação de rasgamento, e o puxão cessou abruptamente. Seu rosto pegou no chão, uma maçã do rosto quase toda a força do impacto.

Eles cortaram seu cabelo, e ela tinha acabado de machucar o rosto.

“Rosto,” murmurou ela.

“O que foi, ruivinha?” perguntou a menina que estava acima dela. Emma torceu a cabeça pra ver a menina segurando um comprimento de cabelo vermelho na mão.

“Não- não no rosto, por favor. Eu faço tudo que você quiser, só… não no rosto.”

Foi o delírio que tomou conta dela no instante em que seu pai a segurou pelo braço. Não era bem ela, era? Não podia ser tão superficial assim na hora do desespero. Ela não queria ser esse tipo de pessoa.

“Você vai fazer qualquer coisa?” perguntou um dos rapazes, aquele com um olho só. “Tipo o quê?”

Ela tentou pensar numa resposta, mas seus pensamentos eram quase só ruído branco.

As respostas que vieram à cabeça não eram possibilidades reais. Nada concreto.

“Então, é o rosto, afinal. Segurem ela.”

Há dez minutos, ela nunca tinha sentido medo de verdade. Não de verdade. Nervosismo, sim. Medo de não ganhar o presente de Natal que queria? Sim. Mas ela nunca tinha sentido terror. Nunca tinha experimentado a sensação do veado naquele instante em que os lobos te farcam, ou do coelho fugindo do pássaro de rapina. Era como uma possessão, e o ruído branco que tinha tomado conta de suas ideias quando buscava uma desculpa agora dominava sua mente por completo. Sentiu uma onda de força enquanto seus instintos de luta ou fuga ativaram-se, e ainda assim não foi suficiente.

Estava em menor número, e muitos eram mais fortes que ela, mesmo com a adrenalina bombeando em suas veias. Dois seguravam seus braços, um de cada lado, e alguém se ajoelhou logo atrás, joelhos pressionando forte contra seu lado da cabeça, impedindo que ela a virasse. Olhar pra cima, viu uma menina, não mais velha que ela, com um piercings no nariz e uma sombra roxa chocante nos olhos. Ela vestia a jaqueta de Emma.

Emma podia ouvir ainda o pai gritando, parecia mais distante do que nunca.

Um(a) com um olho sentou-se sobre ela, colocando a mão esquerda sobre seus cabelos, ajudando a segurar sua cabeça no chão.

Ele segurava uma faca longa e fina, lâmina estreita do tamanho de um dedo, afiando-se numa pontiaguda ponta. Como chamava aquilo? Stiletto? Ela repousou a lâmina na ponta do nariz.

“Nariz,” ele sussurrou. A lâmina moveu-se para seu olho, e ela não podia se afastar. Só conseguia fechá-lo, sentindo a fisgada implacável enquanto a lâmina pressionava sua pálpebra, “Olho…”

A lâmina tocou seus lábios, um beijo de aço.

“Boca…”

Ele usou a lâmina pra afastar os cabelos da lateral da cabeça, pegar um brinco com a ponta da faca.

“Bem, dá pra esconder as orelhas com o cabelo,” disse, quase em sussurro. A ponta da faca puxou o brinco até seu rosto se contorcer de dor. “Então talvez eu leve as duas. Qual vai ser?”

Ela não conseguia compreender, não conseguia organizar as informações na névoa do terror que a dominava. “Hã?”

De novo, a lâmina passou pelo rosto dela, quase suave, tocando as áreas em questão. “Um olho, o nariz, a boca, ou as duas orelhas. A Yan aqui acha que tem potencial pra ser uma membro, ao invés de uma vadia comum, então você escolhe uma dessas opções, e ela faz o que for necessário na parte selecionada, prova que merece.”

“Droga, Lao,” disse a menina com sombra nos olhos. Quase parecia feliz, “Isso é podre.”

“Escolhe,” ele repetiu, como se não tivesse ouvido.

Emma piscou as lágrimas, procurou uma saída, uma resposta.

E viu uma figura agachada sobre o carro do pai dela, vestida de preto, com capuz e capa que balançava descompassada com a brisa quente do mar vindo da direção da praia. Ela podia ver o branco dos olhos da menina através das aberturas dos olhos no que parecia ser uma máscara de hockey de metal.

Ajude-me.

A figura escura não se moveu.

Lao, o bandido de um olho, virou a faca na mão e entregou para a menina com sombra nos olhos. A garota, por sua vez, passou a ponta da faca sobre a pálpebra de Emma, com um toque de pena.

“Escolha,” ela disse. “Não, espera…”

Ela empurrou o punhado de cabelo que tinha cortado pra dentro da boca de Emma. “Coma isso, depois, escolha.”

Emma abriu a boca pra pedir ajuda, mas não conseguiu respirar. O cabelo não era tudo, na verdade. Parte dele era do peso do jovem sentado sobre ela, esmagando-a sob o corpo dele. Mas, principalmente, era o medo, como uma entidade física.

Ela pensou na Taylor, de todas as pessoas. Taylor, à sua maneira, tinha sido vítima do facão, tinha tido uma parte irremediável de si mesma removida. Não um nariz ou um olho, mas uma mãe. E no momento que descobriu, uma luz se apagou dentro da melhor amiga de Emma, a vida dela desbotou. Ela deixou de ser a mesma pessoa.

Se ela sentiu o primeiro sabor verdadeiro de medo quando os membros da gangue atacaram o carro, seu primeiro verdadeiro sabor de terror foi quando Lao anunciou que ia cortar seu rosto, então foi o pensamento na Taylor, de tornar-se Taylor, que a enraiveceu com pânico, um medo totalmente novo.

Eu não quero me tornar a Taylor.

Eu não sou-

Eu não tenho força suficiente pra voltar disso.

Com a faca momentaneamente esquecida, ela se debateu, lutou. Um som inarticulado saiu de sua garganta, um grito, um gemido, um lamento de desespero, tudo ao mesmo tempo, um som feio que ela nunca imaginou que faria. Lao foi afastado, uma mão foi liberada, e ela levantou a mão, não para se defender, mas para atacar. Suas unhas encontraram o olho do homem, arranharam a carne, cravaram nas áreas mais macias que encontrou, arrastando por elas, pela pálpebra e depois pelo globo ocular, passando pelo osso da bochecha e pela carne de sua face.

Ele gritou, a atingiu com tanta força que ela se perguntou se tinha na mão aquelas luvas de ferrão que ela não tinha visto.

Luvas de ferrão… uma arma. Ela se lembrou da faca, olhou pra menina com sombra nos olhos.

A figura de capuz preto tinha a garota com a faca, com a mão da faca torcendo por trás das costas dela.

Com um movimento afiado e bem calculado, o braço foi torcido além do limite, a garota com sombra ficou desequilibrada, seu peso ajudando a torcer ainda mais. A menina gritou, deixou a faca cair, e caiu no chão, com o braço dormindo, pendurado num ângulo que não deveria ser possível.

A figura de preto virou-se pra Lao. Ela balançou sua capa pra um lado, e por um momento virou uma sombra viva, um borrão translúcido. Quando voltou ao normal, sua postura mudou, e a faca tinha desaparecido do chão, agora estava na mão dela.

Emma assistia, em horror e admiração, enquanto a menina avançava contra Lao, que recuava de lado ao costado pra escapar. Ela se aproximou, estendeu um braço e fez um corte com a faca, acertando o olho direito de Lao.

Outros bandidos já tinham caído. A que segurou seu braço antes dela se soltar estava caindo, inconsciente. A mulher que devia estar ao lado do pai de Emma estava caída de bruços no chão, do outro lado do carro, um poço de sangue se espalhando sob ela.

Sobrou só mais um, o bandido que segurava o braço esquerdo de Yan. Ele se levantou num pulo, correndo, a mochila de Emma na mão, aberta, o conteúdo do porta-luvas caindo. Itens inúteis, triviais. Um pacote de doces, o manual do condutor. Coisas que ele pegou só porque podia.

A menina de capuz era pequena, Emma notou. Mais nova. Novamente, a vigilante vestida de preto virou uma sombra quase viva, se jogando pelo comprimento da viela, mais rápido que o homem correndo atrás. Ela passou por ele, abaixando-se antes de se transformar numa forma normal. A faca riscou na lateral do joelho dele, e ele caiu. Ele se virou ao tocar o chão, chutou com uma perna, e atingiu a menina na lateral do joelho. Ela tombou, caindo por cima dele.

A luta que se seguiu foi rápida e desigual. Ele tentou segurar a atacande, só encontrou sombras imateriais. Ela virou de costas, se agachando pra se levantar, mas ela se moveu mais rápido, ficando sólida enquanto o ameaçava, uma mão na parede pra se equilibrar. Ela escorregou, caiu, e jogou o rosto dele contra o chão com toda força que pôde.

Um segundo depois, a menina de capuz segurava uma das mãos dele contra uma porta ali perto, à direita. Ela usou a stiletto pra cravar a mão dele na madeira, dobrando a lâmina até que o cabo se partisse.

“Emma,” disse o pai dela. Ele saiu do carro, a abraçando. “Você se machucou? Emma?”

Uma mão tentou sem querer arrancar seus cabelos da boca, sem conseguir tirar tudo. Ela deixou que a mão permanecesse contra a boca, gesto tão incerto quanto qualquer coisa que ela diria se pudesse falar.

Sem palavras, a garota de capa negra mancou alguns passos pra longe do garoto caída antes de assumir sua forma de sombra, flutuando pra longe, intocável.

■

“Emma?”

Emma olhava pro teto do seu quarto. Era a voz da irmã.

“Fui naquela loja, comprei o shampoo que você gosta.”

Emma virou-se, puxando o cobertor com força, olhando pra parede ao invés.

“Só achei que um banho parecia bem bom agora.”

Ainda havia pedaços de papel grudados na parede com fita adesiva, os cantos dos pôsteres que ela tinha arrancado na crise de emoções. Todas as palavras do idioma inglês, e nenhuma tinha uma palavra que descrevesse o que ela sentiu. Nem raiva, nem medo, nem ressentimento... uma mistura dessas coisas, mais sem graça, mais pesada, sufocante. Os olhos dos meninos dos pôsteres tinham sido demais.

“…Ok,” disse a irmã do outro lado da porta. “Nós te amamos, Emma. Você sabe disso, né?”

■

A mãe falou pela porta, “Emma? Taylor está no telefone. Ela ainda está no acampamento de verão. Você-”

Emma sentou-se na cama, cruzou as pernas até que seus pés pudessem pendurar na ponta dela.

“Não.” A voz saiu over ofegante. Já fazia quantos dias que ela não falava?

“Se eu explicar, talvez ela possa-”

Uma imagem passou pela sua mente. Taylor, do outro lado do telefone, rindo, tagarelando, feliz, bem antes do incidente.

As coisas tinham mudado.

“Se você contar, eu nunca mais vou sair,” ela falou com a voz embargada.

Não houve resposta. Emma se levantou, foi até a porta. Ouviu sua mãe do outro lado.

“-não quer falar com você agora. Desculpa.”

Um silêncio.

“Não. Eu não quero.”

Outro silêncio, mais breve.

“Tchau, querida,” disse a mãe de Emma.

As tábuas rangiram quando ela se afastou.

■

“…uma terapeuta. Você pode ir sozinho, ou podemos ir juntos.”

Ela cerrou os dentes.

“Eu... deixei o número dela perto do telefone. Toda a minha família vai sair. Sua irmã está na orientação de pré-mudança, uma coisa relacionada às moradias universitárias. Sua mãe e eu temos trabalho. Você conhece nossos números, mas eu tava pensando, hum…”

Uma pausa.

“Se você tava pensando em fazer alguma besteira e não consegue falar com a gente, o número da terapeuta está aí.”

Emma abraçou os joelhos. Com as costas contra a porta, os ossos da coluna rangendo contra a superfície dela.

“Eu te amo. Nós te amamos. Todas as portas estão trancadas em dupla, então você está segura, e tem comida na geladeira. Sua irmã comprou aquelas coisas que você gosta na loja. Sabonetes e shampoos.”

Emma segurou o tecido do pijama.

“Já faz uma semana. Você não pode- você não pode ficar assim, tão feliz. Não vamos estar aqui pra te incomodar, então faça uma refeição, tome um banho bem gostoso, assista alguma televisão? Volte à rotina? (mais simples) Faça tudo como antes?”

Ela se levantou de repente, caminhou até a metade do quarto, depois parou. Sem pra onde ir, sem o que fazer.

Ficou ali, encarando a parede com os cantos rasgados do pôster ainda grudados, com o punho cerrado.

“Tchau, querida.”

Ela ficou parada, olhando pra uma superfície vazia, ouvindo sua família fazer suas rotinas. Sussurros, conversas enquanto se organizavam, planejando quem ia em qual carro, o que cada um iria almoçar. Fragmentos de conversa onde falavam dela.

A porta bateu, e ela ouviu as fechaduras clicando, um som tão fraco que ela poderia ter imaginado.

Só depois que todos saíram que ela saiu do quarto.

Café. Cereais. Ela cumpriu o procedimento, aquecendo a caneca de um e preparando o outro.

Não tinha terminado nenhum deles quando se levantou e foi ao banheiro. Não tocou na sacola de sabonetes e shampoos caros, usando o shampoo comum do pai. Lavou-se com o sabonete, enxaguou, e saiu do banho pra se secar.

Depois de vestida, com o cabelo ainda molhado, foi até a porta da frente, hesitou.

Empurrou pra fora, deixou a porta destrancada. Não conseguia tirar a dúvida de que, se voltasse pra pegar as chaves, talvez não conseguisse passar novamente pelo limiar.

Estava tremendo de frio quando chegou ao final da rua, mesmo não fazendo frio.

Seus pensamentos eram uma confusão, enquanto caminhava. Seu estômago parecia um gelatina, tremendo a cada passo.

Os olhares eram o pior de tudo. Por mais que tentasse se convencer de que não estava num holofote gigante, que as pessoas não se importavam, ela não conseguia afastar a ideia de que estavam a observando, analisando cada movimento, notando seus cabelos úmidos, o pedaço de cabelo curto que estava na parte de trás, mal cortado. Estavam vendo nela uma vítima, alguém tão cheio de medo e ansiedade que cada movimento parecia gritar ‘alvo fácil’?

Talvez a insegurança mais tola fosse o medo de eles conseguirem ler sua mente, que eles soubessem que ela fazia a besteira mais idiota de todas.

A cada passo, o ruído branco do medo consumia um pouco de sua razão.

Ela se viu de volta na boca da rua estreita de sentido único. O container tinha sido movido, a van desaparecida.

Isso era diferente de se sentir uma vítima, porque ali ela sabia que realmente estava implorando pra ser atacada. Andar num território de gangues, desarmada? Sem sentido. Desta vez, eles poderiam realmente fazer o que ameaçaram. Bastaria que a visualizasse a pessoa errada.

Emma não conseguiu se importar. Estava assustada, sim, mas tinha medo todos os momentos, todos os dias, há sete dias. Agora? Estava mais desesperada do que com medo.

Ela tinha esperança de encontrar a menina de capa preta. Mas não teve sorte. Seu estômago protestou que a meia tigela de cereal não tinha sido suficiente, mas ela permaneceu ali, parada. Não tinha levado carteira, celular ou relógio, então não tinha como comprar comida nem sabia quanto tempo realmente esperava.

Quando o sol estava bem no alto, virou-se pra ir embora.

Não tinha onde ir. Casa? Era fácil demais fechar-se no quarto, esconder-se do mundo. Não queria fazer nada, ninguém com quem conversar.

O mundo era um lugar feio, cheio de cenas grotescas, e, diferente antes, ela não conseguia ignorar, não podia mais afastar a ideia de que algo terrível acontecia a cada esquina. Milhares de pessoas sofrendo a cada segundo, no mundo todo.

O que a assustava, o sentimento que a assombrava, era o impacto dessas cenas. Existem tantos momentos que definem, tantas crises, grandes e pequenas, que moldam quem tocamos. Os maiores, mais críticos, são os que limpam a ficha, que ignoram ou invalidam quem era antes, criando uma nova pessoa.

Emma tinha lutado numa tentativa desesperada, como se lutar pudesse torná-la mais forte que a Taylor, destacá-la. Mas ela falhou. Era insuportável. Ela se odiava.

Seus olhos vasculhavam a multidão, procurando pelas pessoas que a olhavam, julgando. Não via nenhuma óbvia, mas não conseguia negar que elas estavam lá.

“Tabela de coragem.”

Ela sentiu o coração subir até a garganta, virou-se rapidamente, imaginando a menina com sombra nos olhos atrás dela.

Não era. A menina era morena, magra, com cabelos longos e lisos. Olhava com um olhar duro, penetrante.

“Coragem?” Emma não conseguia imaginar uma palavra menos adequada.

“Voltando. A única razão pra você fazer isso é que você tava procurando vingança, ou tava querendo mim. Ou ambos, dependendo do quanto você tá maluca.”

Emma abriu a boca, depois fechou. A realização a atingiu. Essa era a menina de capa preta, anunciando sua presença.

Ela fez a pergunta que tinha se arriscado tanto pra fazer, “Por que… por que você esperou? Você me viu em apuros, mas não fez nada?”

“Porque eu queria ver quem você era.”

Antes, Emma suspeitava que ficaria ofendida, horrorizada com a ideia de que aquela menina a deixaria sofrer, arriscando sua vida, só por uma resposta. Agora? Agora ela quase compreendia, de uma forma estranha. “Quem eu era?”

“Existem duas pessoas no mundo. As que ficam mais fortes após uma crise, e as que ficam mais fracas. As que ficam mais fortes geralmente saem por cima. Tem altos e baixos, mas vencem no final.”

“Quem eu era?” Emma perguntou, de novo.

“Você está aqui, não está?” A garota sorriu.

Emma não tinha resposta. Ela fechou a boca, consciente de que as pessoas ao redor passavam, vivendo suas vidas, ouvindo trechos da conversa, mas sem captar nada importante.

“Eu quero ser uma das mais fortes.”

“Não gosto de parceria, nem de equipe.”

Emma assentiu. Não tinha uma resposta pronta.

O olhar da outra garota estudou sua expressão e ela pareceu chegar a uma decisão. “É uma filosofia, uma forma de ver tudo isso. Você pode encarar o mundo como um… como é a palavra? Uma coisa e outra?”

“Binária?”

“Uma coisa binária. Mas não black and white. É a divisão entre vencedores e perdedores. Fortes e fracos, predadores e presa. Curiosamente, eu gosto do último, mas, tipo, eu sou caçadora.”

Emma lembrou-se de como ela tinha facilmente desfeito os bandidos. “Acredito nisso.”

A garota sorriu. “E o que você precisa ter em mente, é que a maior questão de todas é uma que você responde pra si mesma, agora mesmo. Sobrevivente ou vítima?”

“Qual a diferença?”

“Neste planeta violento e bruto, são os sobreviventes que acabam mais fortes de todos.”

■

Emma se levantou da mesa da cozinha, percebendo que toda a família a observava.

Tudo é psicológico.

Há três semanas, ela nunca imaginaria que conseguiria voltar ao normal, que não teria mais medo.

Talvez fosse mais correto dizer que ela estava com medo, só que não agisse como se estivesse. Era fingimento, até que a verdade fosse se mostrar.

“Você vai sair?” sua irmã perguntou, meio surpresa.

“A Sophia vai passar aqui,” disse Emma.

Só quero esquecer que tudo aconteceu, deixar pra trás. Seguir em frente.

“Taylor voltou do acampamento esta manhã,” falou a mãe.

Emma hesitou. “Ok.”

“Ela pode passar aqui.”

“Ok.”

Emma não resistiu e apressou-se um pouco ao pegar os pratos e enxaguá-los na pia.

“Se ela aparecer enquanto você não estiver...”

“Eu falo com ela,” disse Emma. “Não se preocupe.”

Ela foi até o hall, parou no espelho pra passar a escova no cabelo. Todo cortado na mesma área que tinha sido cortada mais curta pela faca.

Mal podia esperar o cabelo crescer de novo, pois isso apagaria mais uma lembrança que a lembrava de seu momento de fraqueza e humilhação, do quão perto tinha ficado de morrer ou ser mutilada. Até crescer novamente, era mais uma lembrança da feiura que ela queria deixar pra trás.

Sophia já esperava do lado de fora, com os sapatos no pé.

“Oi, vigilante,” disse Emma, sorrindo.

“Oi, sobrevivente.”

Ela viu Taylor se aproximando, morena, ainda usando a camisa do acampamento num azul primário brilhante, com o logo, shorts e sandálias. Só fazia ela parecer mais infantilizada. Braços e pernas finos, desengonçada, com um sorriso largo e ingênuo, os olhos um pouco maiores por trás dos óculos meio antiquados. Seus longos cachinhos negros estavam presos em duas tranças soltas, uma com várias pulseirinhas de amizade coloridas na ponta. Só sua altura entregava a idade.

Ela parece como há anos atrás. Muito antes da morte da mãe dela. Parece que tem nove, não treze.

“Quem é aquela aí?” murmurou Sophia.

Emma não respondeu. Só observou Taylor se aproximando do portão, andando pelo caminho até os degraus onde ela e Sophia estavam.

“Emma!”

“Quem diabos é você?” perguntou Sophia.

A expressão de Taylor vacilou. Um breve sinal de confusão passou pelo rosto dela. “Somos amigas. Emma e eu somos amigas há muito tempo.”

Sophia sorriu de lado. “Sério.”

Emma teve vontade de encolher. Finge até conseguir.

“Sério,” repetiu Taylor, para Sophia. Uma pequenina ruga apareceu entre as sobrancelhas dela. “O que está acontecendo, Emma? Faz tempo que não ouço de você. Sua mãe disse que você não atendia ligações?”

Emma hesitou.

Só de explicar, de falar com Taylor…

Taylor daria apoio, ouviria tudo que ela dissesse, daria um ouvido imparcial pra cada pensamento, cada dúvida ou ansiedade. Emma quase não suportava a ideia.

Mas também haveria amizade. Apoio. Era tão fácil estender a mão e aceitar isso.

“Adorei seu corte,” Taylor quebrou o silêncio, falando e sorrindo como se não se controlasse. “Você consegue fazer qualquer estilo parecer ótimo.”

Emma fechou os olhos, respirando fundo pra se acalmar. Depois, sorriu de volta, embora não tão amplo. Sentiu os olhos de Sophia nela.

Ela deu um passo pra baixo, chegando mais perto de Taylor, colocou a mão no ombro dela. Taylor levantou um braço pra abraçá-la, mas parou na hora, quando o braço de Emma se manteve rígido, impedindo que ela se fechasse no abraço.

“Vai pra casa, Taylor. Eu não pedi sua presença aqui.”

Ela viu o sorriso sumir do rosto de Taylor. Resta só uma meia expressão, um sorriso hesitante. “Nunca foi um problema antes. Desculpa. Eu só tava feliz por te ver, faz semanas que nem conversamos.”

“Tem um motivo pra isso. Tudo isso foi só uma desculpa pra cortar algo que eu já queria há muito tempo.”

Sumiu. O último sorriso, apagado, na expressão de Taylor. “Eu… o quê? Por quê?”

“Você acha que foi divertido? Passar tempo com você no último ano?” As palavras escaparam fácil. Coisas que ela queria dizer, não toda a verdade, mas sentimentos que segurou por tempo demais. “Eu quis acabar nossa amizade faz tempo, até antes da sua mãe morrer, mas não consegui achar uma oportunidade. Aí você recebeu aquela ligação, tava tão pra baixo que achei que, se eu dissesse a verdade, você se machucaria, e não queria carregar esse peso de culpa.”

Foi estranho como as palavras vieram facilmente. Meias verdades.

“Então, mentiu pra mim, me enganou.”

“Você mentiu pra si mesma mais do que eu minta pra você.”

“Vai se ferrar,” Taylor retrucou. Ela virou as costas pra sair, e Sophia travou um pé na frente dela. Taylor não caiu, mas tropeçou, tendo que segurar o portão pra se equilibrar.

Taylor se virou, com os olhos arregalados, quase incapaz de entender que Sophia tinha feito aquilo, que Emma tinha ficado de braços cruzados assistindo.

Depois, ela saiu correndo.

“Se sente melhor?” perguntou Sophia.

Melhor? Não. Emma não conseguiu sentir culpa ou vergonha, mas… não foi bom.

Aquela sensação ruim foi diminuída por uma profunda sensação de alívio. Uma lembrança a menos da antiga, fraca, patética, vaidosa Emma. Mais um passo rumo à nova.

■

O celular de Emma vibrou. Ela se levantou, soltando um suspiro.

Na maior discrição possível, pegou a caixa de ferramentas debaixo da cama, vestiu-se e desceu as escadas.

O pai dela estava na mesa da cozinha. Seus olhos arregalaram, e ele se levantou.

Ela colocou o dedo em silêncio, e ele parou, com a boca aberta.

Ela hesitou, então falou num sussurro: “Preciso da sua ajuda. Por favor. Você poderia não fazer perguntas ainda, por favor?”

Ele hesitou, depois assentiu.

Ela entregou as chaves, e foi até o passageiro.

Ele ligou o carro, e dirigiu na direção que ela indicou, olho no celular.

Chegaram ao centro, no meio de um monte de corpos.

E no meio, encostada na parede, Shadow Stalker estava curvada, usando as mãos pra estancar uma ferida na perna.

Emma se ajoelhou, abriu a caixa de ferramentas e começou a pegar o material de primeiros socorros.

Silenciosa, seu pai se juntou a ela.

Pelo menos, devemos isso a ela.

■

“Devolve isso,” a voz de Taylor foi baixa, mas firme.

“Devolver o quê?”

“Você invadiu meu armário. Pegou minha flauta. É uma coisa que minha mãe me deixou, que ela usava, que meu pai me deu pra lembrar dela. Só… se você decidiu que me odeia, se eu falei algo errado, ou te levei a acreditar numa coisa que não era verdade, tudo bem. Mas não faça isso com minha mãe. Ela foi boa pra vocês. Não desrespeite a memória dela.”

“Se era tão valiosa, então você não devia ter trazido.”

Taylor ficou em silêncio por alguns segundos. “Pode me culpar? Desde que a escola começou, você tem… ficado atrás de mim. Como se estivesse querendo provar alguma coisa ou algo assim. Só que eu não entendo o que é.”

“O ponto é que você é um fracasso.”

Taylor não conseguiu esconder a expressão. “…Mesmo que seja só uma flauta e uma lembrança, talvez eu quisesse sentir que tinha uma reserva, uma saída. Achava que você era melhor do que isso, brincando comigo nesse nível.”

“Acho que você está errado,” Emma respondeu. Ela deixou as palavras no ar por uns segundos, depois continuou, “Pelo jeito, ela nem te oferece um apoio nenhum.”

Emma tinha refletido, na semana que tinha quase morrido ou se mutilado, que há momentos que mudam destinos, que alteram o rumo das pessoas na vida. Algumas mudanças são pequenas, outras grandes a ponto de serem irreversíveis. É tão fácil, só falar a palavra, e a reação é tão profunda. Uma mistura de emoções que destrói a Taylor por um instante, revela tudo, numa série de expressões faciais.

Ela não gostou disso. Não quis apreciar. Mas foi… reconfortante? O mundo fazia sentido. Predadores e presas. Atacantes e vítimas. Era como uma droga, só que ela nunca tinha sentido um êxtase tão puro. A única coisa era a abstinência, a necessidade de um pouco mais pra se sentir de novo em equilíbrio.

Resista, fique bravo, me bata.

Me desafie.

Demorou vários segundos pra Taylor encaixar os pensamentos. Ela encarou Emma, e então olhou pro chão. Murmurou: “Isso fala muito mais sobre você do que sobre mim.”

Não era isso que eu queria dizer, pensou Emma.

Ela se sentiu irracionalmente irritada, incomodada, sem saber exatamente o porquê.

Levou um minuto pra achar Sophia, sem ajuda, já que ambas tinham aulas em lados opostos do prédio.

Sophia colocava moedas na máquina de refrigerante. Olhou pra Emma e perguntou: “O que?”

“Você invadiu o armário dela?”

“Sim.”

“Pegou a flauta?”

“Sim.”

Emma respirou por alguns segundos. Pra devolver a flauta, furtivamente, ia interromper o ciclo, quebrar o padrão.

As palavras de Taylor a irritaram. Desistir agora seria um passo de volta pra velha Emma, a vítima.

“Detone ela. Faça algo nojento com ela e destrua de vez pra ela não usar mais.”

Sophia sorriu.

■

“Você atesta nesta assinatura que todas as informações aqui contidas são a verdade, ao seu melhor conhecimento?”

“Sim,” respondeu o pai de Emma.

Ela tocou a mão dele, apertando. Ele olhou pra ela, e ela fez o gesto de ‘obrigada’ com os lábios.

Houve uma movimentação de papéis ao final da mesa longa. “Nós, do comitê, revisamos os documentos e concordamos que o caso um-6-3-1, Shadow Stalker, atendeu aos requisitos necessários. Com estipulações a serem definidas futuramente, específicas às suas habilidades e às acusações anteriores, ela é agora uma membro em probation da Farroupilha, até completar dezoito anos ou violar os termos desta condição. Parabéns, Shadow Stalker.”

“Obrigado,” a voz de Shadow Stalker foi resignada, seus olhos direcionando um olhar de reprovação na direção do centro da mesa, e não pra alguém na sala.

Emma assistia ao redor, enquanto os heróis e altos executivos se levantavam, formando grupos.

Dauntless se aproximou do pai. Ela só conseguiu captar duas palavras cochichadas: “-advogado de divórcio?”

Shadow Stalker, por sua parte, levantou-se e saiu andando da sala. Emma correu atrás. Quando chegou na escada, Shadow Stalker já tinha quase no telhado.

“Você está bravo.”

“Claro que estou. Estipulações, regras e regulamentos. Tenho meus poderes há dois anos e meio e já destruí mais bandidos que metade dos heróis naquela sala!”

Emma não conseguiu impedir o recall de como tudo aquilo a atingiu.

O homem lutou, e por mais que Shadow Stalker conseguisse se tornar imaterial, afrouxar algum aperto ou se libertar de amarras, ela não tinha poder pra apertar aquilo tudo de novo. Ele caiu de costas, do telhado, e um gesto que parecia uma tentativa de intimidar virou homicídio involuntário.

Shadow Stalker olhou pra beirada, encolheu-se, virou-se para Emma.

“Será- será que ele?”

“Provavelmente é melhor você não patrulhar comigo de novo.”

“Você já fez.” Emma respondeu, voltando à realidade. Quantos você já ‘parou’?

“É como colocar um lobo entre ovelhas e esperar que ele faça ‘bêbê’.!”

“São só três anos. Melhor que na prisão.”

“São três anos e quatro meses.”

“Melhor que na prisão,” repetiu Emma.

“É prisão, droga!”

“É como você falou. Só… só finge até fazer a sua verdade, guarda a munição letal por uns anos.”

Shadow Stalker virou-se pra ela, apontando o dedo. “Foda-se isso.”

Emma olhou pra melhor amiga, viu o olhar de Sophia, a raiva, a dureza.

Por um momento, ela se arrependeu da decisão que tinha feito.

Depois, jogou a cabeça de volta na ordem, as pequenas mentiras que tinha contado até virar uma confusão com a realidade, até não saber mais as diferenças.

As pessoas podem se convencer de qualquer coisa, e há coisas piores que se convencer de que se é forte, capaz, um dos que estão no topo, ao invés de um dos que estão na base.

■

A porta do banheiro se abriu. Sophia tinha passado um braço por cima do ombro de Emma, e as duas riram juntas. À direita, a terceira do trio gargalhava tão forte que tinha soluços.

Taylor ajoelhada numa poça gigante de sucos e refrigerantes, parte ainda borbulhando ao redor dela. Ela estava encharcada, da cabeça aos pés, com gotas escorrendo pelo cabelo. Seu estilo tinha mudado nos últimos tempos, de um jeito que Taylor provavelmente nem tinha percebido. Agora, usava roupas mais escuras, cobria-se com agasalhos e jeans largos. Seus cachos longos estavam presos em tranças soltas, uma com várias pulseiras coloridas no final. Só a altura denunciava a idade.

Ela parece igual a anos atrás. Muito antes da morte da mãe dela. Parece que tem nove, não treze.

“Quem é aquela aí?” murmurou Sophia.

Emma não respondeu. Só observou Taylor se aproximando do portão na frente da casa, caminhando pelo caminho até as escadas onde ela e Sophia estavam.

“Emma!”

“Quem diabos é você?” perguntou Sophia.

A expressão de Taylor vacilou. Um breve sinal de confusão passou pelo rosto dela. “Somos amigas. Emma e eu somos amigas há muito tempo.”

Sophia sorriu de canto. “Sério mesmo.”

Emma resistiu à vontade de encolher. Finge até conseguir.

“Sério,” repetiu Taylor, para Sophia. Uma ruga pequena entre as sobrancelhas. “O que está acontecendo, Emma? Faz tempo que não falo com você. Sua mãe disse que você não atendia as ligações?”

Emma hesitou.

Só de explicar, de falar com Taylor…

Taylor daria apoio, escutaria tudo, seria imparcial em cada pensamento, dúvida ou ansiedade. Emma quase não suportava a ideia.

Mas também haveria amizade. Apoio. Era tão fácil estender a mão e aceitar.

“Gostei do seu corte,” Taylor quebrou o silêncio, falando e sorrindo como se estivesse se controlando. “Você consegue fazer qualquer cabelo parecer ótimo.”

Emma fechou os olhos, respirando fundo. Depois, sorriu de volta, embora não tão largo. Sentia os olhos de Sophia nela.

Ela deu um passo pra descer, chegando mais perto de Taylor, colocou a mão no ombro dela. Taylor levantou um braço pra abraçá-la, mas parou na hora, quando o braço de Emma ficar rígido, impedindo.

“Vai pra casa, Taylor. Eu não pedi sua presença aqui.”

Ela viu o rosto de Taylor perder o sorriso. Ficou só uma meia expressão, um sorriso inseguro. “Nunca foi problema antes. Desculpa. Eu só tava feliz de te ver, faz semanas que não conversamos.”

“Tem um motivo pra isso. Tudo isso foi só uma desculpa pra cortar uma coisa que eu quero há muito tempo.”

Sumiu. O último sorriso, apagado, na expressão de Taylor. “Eu… o quê? Por quê?”

“Você acha que foi divertido? Passar tempo com você no último ano?” As palavras saíram facilmente. Coisas que ela queria dizer, não toda a verdade, mas sentimentos que tinha guardado por muito tempo. “Eu quis acabar com nossa amizade há bastante tempo, antes mesmo da sua mãe morrer, mas não achei oportunidade. Aí você recebeu aquela ligação, tava tão pra baixo que achei que, se eu dissesse a verdade, você se machucaria, e não queria me sentir culpada assim.”

Era surpreendente como as palavras tinham vindo com tanta facilidade. Meias verdades.

“Então, mentiu pra mim, me enganou.”

“Você mentiu pra si mesma mais do que eu menti pra você.”

“Vai se ferrar,” respondeu Taylor. Ela virou as costas pra sair, e Sophia travou um pé na frente dela. Taylor não caiu, mas tropeçou, teve que segurar o portão pra se equilibrar.

Ela se virou, com os olhos arregalados, como se mal pudesse entender que Sophia tinha feito aquilo, que Emma tinha ficado ali sem fazer nada.

Depois, saiu correndo.

“Se sente melhor?” perguntou Sophia.

Melhor? Não. Emma não conseguiu sentir culpa ou vergonha, mas… não foi bom.

Aquela sensação de angústia foi amenizada por uma profunda sensação de alívio. Menos uma lembrança da velha Emma, fraca, patética e vaidosa. Mais um passo para a nova.

■

O celular de Emma deu sinal de vibrar. Ela se levantou, soltando um suspiro.

Discreta, ela pegou a caixa de ferramentas debaixo da cama, se vestiu e desceu as escadas.

O pai dela estava na mesa da cozinha. Seus olhos arregalaram, ele se levantou.

Ela levou o dedo ao lábio, ele parou, com a boca aberta.

Ela hesitou, então falou num sussurro: “Preciso da sua ajuda. Por favor. Você poderia não fazer perguntas agora?”

Ele hesitou, e então assentiu.

Ela entregou as chaves, e foi até o passageiro.

Ele ligou o carro e guiou na direção que ela indicou, olho no celular.

Chegaram ao centro, numa cena de corpos espalhados.

E no meio, encostada na parede, Shadow Stalker estava curvada, usando as mãos pra estancar uma ferida na perna.

Emma se ajoelhou, abriu a caixa de ferramentas e começou a pegar o material de primeiros socorros.

Silentiosa, o pai dela se juntou a ela.

Pelo menos, devemos isso a ela.

■

“Devolve isso,” a voz de Taylor foi baixa, mas firme.

“Devolver o quê?”

“Você invadiu meu armário. Pegou minha flauta. É algo que minha mãe me deixou, que ela usava, que meu pai deu pra eu lembrar dela. Só… se você decidiu que me odeia, se eu falei alguma besteira, ou te fiz acreditar em algo que não era verdade, tudo bem. Mas não faça isso com minha mãe. Ela foi boa com você. Não desrespeite a memória dela.”

“Se era tão valiosa, então você nunca deveria ter trazido.”

Taylor ficou em silêncio por alguns segundos. “Pode me culpar? Desde que a escola começou, você tem… ficado atrás de mim. Como se estivesse querendo fazer um ponto, alguma coisa assim. Mas eu não sei o que é.”

“O ponto é que você é um fracasso.”

Taylor não conseguiu esconder a expressão. “…Mesmo que seja só uma flauta e uma lembrança, talvez eu quisesse sentir que tinha alguma segurança, uma reserva aqui. Achava que você era melhor do que isso, brincando comigo nesse nível.”

“Acho que você está errado,” Emma respondeu. Ela deixou as palavras pairarem por alguns segundos, depois acrescentou, “Pelo visto, ela nem te dá uma mãozinha.”

Emma tinha refletido, na semana em que quase morreu ou foi mutilada, que há momentos que mudam destinos, que alteram o curso da vida das pessoas. Algumas são leves, outras tão profundas que são irreversíveis. É tão fácil, só falar a palavra, e a reação é tão forte. Uma mistura de emoções que por um instante deixa Taylor nua, revela tudo num derrame de expressões faciais.

Ela não gostou disso. Não quis aproveitar. Mas foi… reconfortante? O mundo fazia sentido. Predadores e presas. Agressores e vítimas. Era como uma droga, só que ela nunca tinha experimentado a euforia pura disso. A única coisa que sentia era a abstinência, a necessidade de um pico pra se reequilibrar.

Reaja, fique brava, me bata.

Me desafie.

Demorou vários segundos pra Taylor conseguir se recompor. Ela olhou nos olhos de Emma, depois virou o olhar pro chão. Murmurou: “Isso diz muito mais sobre você do que sobre mim.”

Não era isso que eu quis dizer, pensou Emma.

Ela se sentiu irracionalmente irritada, incomodada, sem entender por quê.

Levou um minuto pra achar Sophia, sem ajuda, já que as duas tinham aulas em lados opostos do prédio.

Sophia colocava moedas na máquina de refrigerantes. Olhou pra Emma e perguntou: “O quê?”

“Você invadiu o armário dela?”

“Sim.”

“ roubou a flauta?”

“Sim.”

Emma hesitou por alguns segundos. Pra devolver a flauta, furtivamente, iria quebrar o ciclo, quebrar o padrão.

As palavras de Taylor incomodaram ela. Desistir agora seria um passo de volta à velha Emma, a vítima.

“Dane-se. Faça uma coisa nojenta com ela, rasgue tudo, e destrua de vez pra ela não usar mais.”

Sophia sorriu.

■

“Você afirma nesta assinatura que todas as declarações feitas neste documento são a verdade, ao seu melhor conhecimento?”

“Sim,” respondeu o pai de Emma.

Emma segurou a mão dele, apertando. Ele a olhou, e ela mandou um ‘obrigada’ com os lábios.

Houve um barulho de papel sendo mexido na ponta da longa mesa. “Nós, do comitê, revisamos os documentos e confirmamos que o caso um-6-3-1, Shadow Stalker, atende às exigências. Com condições a serem definidas futuramente, específicas às suas habilidades e às acusações anteriores, ela passa a ser membro em período de prova dos Guardiões, até completar dezoito anos ou violar os termos desta condição. Parabéns, Shadow Stalker.”

“Obrigada,” a voz de Shadow Stalker saiu calma, os olhos dirigindo um olhar de reprovação na direção do centro da mesa, e não pra alguém na sala.

Emma viu os heróis e oficiais ao redor se levantando, formando grupos.

Dauntless se aproximou do pai dela. Ela só conseguiu captar duas palavras: “-advogado de divórcio?”

Shadow Stalker, por sua parte, levantou-se e saiu caminhando da sala. Emma correu atrás. Quando chegou na escada, Shadow Stalker já tinha quase no telhado.

“Você está bravo.”

“Claro que estou. Estipulações, regras e regulamentos. Tenho meus poderes há dois anos e meio, e já derrotei mais bandidos que metade dos heróis na sala!”

Emma não conseguiu impedir a lembrança de como tudo aquilo a atingiu.

O homem tentou lutar, e por mais que Shadow Stalker pudesse se tornar imaterial, aliviar seus grilhões ou se libertar de algemas, ela não tinha poder pra apertar tudo de novo. Ele caiu pelo lado de fora, do telhado, e um gesto que parecia intimidar virou homicídio culposo.

Shadow Stalker olhou pra beira do telhado, fixou o olhar nela.

“Ele- ele morreu?”

“Provavelmente é melhor você não patrulhar comigo de novo.”

“Você já fez isso.” Emma respondeu, voltando à realidade. Quantos já ‘parou’?

“É como colocar um lobo entre ovelhas e esperar que ele faça ‘bêbê’!”

“São só três anos. Melhor que cadeia.”

“São três anos e quatro meses.”

“Melhor que cadeia,” repetiu Emma.

“É prisão, droga!”

“É como você disse. Só… só finge até parecer verdade, guarda as armas letais por uns anos.”

Shadow Stalker virou-se pra ela, apontando o dedo. “Foda-se isso.”

Emma olhou pra ela, viu o olhar de Sophia, a raiva, o rosto rígido.

Por um momento, ela se arrependeu da escolha que tinha feito.

Depois, ela conseguiu colocar a cabeça em ordem novamente, as pequenas mentiras que tinha contado se entrelaçando com a realidade até não distinguir mais uma da outra.

As pessoas conseguem se convencer de qualquer coisa, e há coisas piores do que acreditar que se é forte, capaz, um dos que estão no topo, ao invés de um que está na base.

■

A porta do banheiro abriu. Sophia passou um braço por cima do ombro de Emma, e as duas riram juntas. À direita, a terceira no trio ria tão forte que tinha soluços.

Taylor ajoelhada numa enorme poça de sucos e refrigerantes, alguns ainda borbulhando ao redor dela. Ela estava encharcada do rosto aos pés, com gotas descendo pelo cabelo. Seu estilo tinha mudado nos últimos tempos, de um jeito que Taylor talvez nem percebesse. Agora, usava roupas mais escuras, cobrindo-se com moletons e jeans folgados. Seus cachos longos presos em duas tranças soltas, uma com várias pulseiras de amizade coloridas. Só a altura entregava a idade.

Ela parece como há anos. Muito antes da morte da mãe dela. Parece que tem nove, não treze.

“Quem é essa aí?” sussurrou Sophia.

Emma não respondeu. Só observou Taylor se aproximando do portão, caminhando pelo caminho até as escadas.

“Emma!”

“Quem é você?” perguntou Sophia.

A expressão de Taylor vacilou. Um breve olhar de confusão cruzou o rosto dela. “Somos amigas. Emma e eu somos amigas há um tempão.”

Sophia sorriu de canto. “Sério mesmo.”

Emma tentou não encolher. Finge até conseguir.

“Sério,” repetiu Taylor pra Sophia. Uma ruga pequena entre as sobrancelhas. “O que tá acontecendo, Emma? Faz tempo que não ouço falar de você. Sua mãe disse que você não atendeu as ligações?”

Emma hesitou.

Só de explicar, de falar com Taylor…

Taylor daria apoio, escutaria tudo, seria imparcial em cada pensamento, dúvida ou ansiedade. Emma quase não aguentava pensar nisso.

Mas também poderia haver amizade. Apoio. Era tão fácil estender a mão e aceitar isso.

“Adorei seu cabelo novo,” Taylor quebrou o silêncio, falando e sorrindo como se estivesse controlando a situação. “Você consegue fazer qualquer cabelo parecer ótimo.”

Emma fechou os olhos, respirou fundo. Depois, deu um sorriso, embora não tão largo. Sentiu os olhos de Sophia nela.

Ela deu um passo pra descer, chegando mais perto de Taylor, colocou a mão no ombro dela. Taylor levantou um braço pra abraçá-la, mas parou na hora, quando o braço de Emma ficou rígido, impedindo.

“Vai pra casa, Taylor. Não quero sua companhia aqui.”

Ela viu a expressão de Taylor perder o sorriso. Ficou só uma meia expressão, um meio-sorriso inseguro. “Nunca foi problema antes. Desculpa. Só tava feliz de te ver, faz semanas que a gente nem conversa.”

“Tem um motivo pra isso. Tudo isso foi só uma desculpa pra cortar uma conexão que eu queria cortar há muito tempo.”

Sumiu. O último sorriso, apagado, na expressão de Taylor. “Eu… o quê? Por quê?”

“Você acha que foi divertido? Passar tempo com você no último ano?” As palavras saíram fáceis, de coisas que ela quis dizer, não toda a verdade, mas emoções que guardou por tempo demais. “Queria ter terminado nossa amizade já faz tempo, até antes da sua mãe morrer, mas não achei oportunidade. Aí você veio com aquela ligação, tava tão pra baixo que achei que, se eu dissesse a verdade, você se machucaria, e não quis aguentar a culpa.”

Foi estranho como as palavras fluíram naturalmente. Meias verdades.

“Então, mentiu pra mim, me enganou.”

“Você mentiu pra si mesma mais do que eu menti pra você.”

“Vai se ferrar,” respondeu Taylor. Ela virou as costas pra sair, e Sophia colocou um pé na frente. Taylor não caiu, mas tropeçou, teve que segurar o portão pra não cair.

Ela se virou, com os olhos arregalados, como se mal pudesse entender que Sophia tinha feito aquilo, que Emma tinha ficado ali, só assistindo.

Depois, saiu correndo.

“Se sente melhor?” perguntou Sophia.

Melhor? Não. Emma não conseguiu sentir culpa ou vergonha, mas… não foi bom.

Aquela angústia foi minimizada por uma profunda sensação de alívio. Menos uma lembrança da Emma antiga, fraca, patética, vaidosa. Mais um passo para a nova ela.

■

O celular de Emma vibrou. Ela se levantou, soltando um suspiro.

Discreta, pegou a caixa de ferramentas debaixo da cama, vestiu-se e desceu as escadas.

O pai dela estava na mesa. Seus olhos arregalaram, e ele se levantou.

Ela levou o dedo ao lábio, ele parou, com a boca aberta.

Ela hesitou, então sussurrou: “Preciso da sua ajuda. Por favor. Pode não fazer perguntas agora?”

Ele hesitou, concordou com a cabeça.

Ela deu as chaves a ele, e foi pro passageiro.

Ele ligou o carro e guiou conforme ela indicou, olhando o telefone.

Chegaram ao centro, numa cena de corpos espalhados.

E ali, encostada na parede, Shadow Stalker curvada, usando as mãos pra estancar uma ferida na perna.

Emma se ajoelhou, abriu a caixa, e começou a pegar o material de primeiros socorros.

Calado, seu pai se juntou a ela.

Pelo menos, devemos isso a ela.

■

“Devolve isso,” a voz de Taylor foi baixa, mas firme.

“Devolver o quê?”

“Você invadiu meu armário. Pegou minha flauta. É algo que minha mãe deixou, que ela usou, que meu pai me deu pra lembrar dela. Só… se você decidiu que me odeia, se eu falei algo errado, ou te fiz acreditar numa coisa que não era verdade, tudo bem. Mas não faça isso com minha mãe. Ela foi boa pra vocês. Não desrespeite a memória dela.”

“Se era tão valiosa, então nunca deveria ter trazido.”

Taylor ficou em silêncio por alguns segundos. “Pode me culpar? Desde que a escola começou, você tem… ficado atrás de mim. Como se estivesse querendo fazer um ponto ou algo assim. Mas eu não sei o que é.”

“O ponto é que você é um fracasso.”

Taylor não conseguiu esconder a expressão. “…Mesmo que seja só uma flauta e uma lembrança, talvez eu quisesse sentir que tinha um respaldo, uma reserva. Achava que você era melhor do que isso, brincando comigo nesse nível.”

“Acho que você tá errado,” Emma respondeu. Ela deixou as palavras no ar por alguns segundos, depois acrescentou, “Pelo que parece, ela nem te oferece apoio algum.”

Na semana em que quase morreu ou se mutilou, Emma tinha pensado que há momentos que mudam destinos, que alteram a trajetória da vida das pessoas. Algumas mudanças são pequenas, outras enormes e irreversíveis. É tão fácil falar uma palavra e a reação ser tão forte. Uma mistura de emoções que por um instante deixa Taylor exposta, revela tudo numa sequência de expressões faciais.

Ela não gostou disso. Não quis tirar prazer. Mas foi… reconfortante? O mundo fazia sentido. Predadores e presas. Atacantes e vítimas. Era como uma droga, só que ela nunca tinha sentido uma alegria tão pura. A única coisa era a abstinência, a necessidade de um pico pra se sentir bem de novo.

Resista, fique bravo, me bata.

Me desafie.

Demorou vários segundos pra Taylor se recompor. Ela olhou nos olhos de Emma, depois olhou pro chão. Murmurou: “Isso fala muito mais sobre você do que sobre mim.”

Não era isso que eu quis dizer, pensou Emma.

Ela se sentiu irracionalmente irritada, sem saber por quê.

Demorou um minuto pra achar Sophia, sem ajuda, já que as duas tinham aulas em lados opostos do prédio.

Sophia colocava moedas na máquina de refrigerantes. Olhou pra Emma e perguntou: “O que?”

“Você invadiu o armário dela?”

“Sim.”

“Pegou a flauta?”

“Sim.”

Emma respirou fundo. Pra devolver a flauta, furtivamente, ia quebrar o círculo, destruir o padrão.

As palavras de Taylor a irritaram. Desistir agora seria uma volta à velha Emma, a vítima.

“Foda-se. Faça algo nojento com ela, rasgue tudo, e destrua de vez pra ela não usar mais.”

Sophia sorriu.

■

“Você afirma nesta assinatura que todas as declarações aqui contidas são a verdade, ao seu melhor conhecimento?”

“Sim,” respondeu o pai de Emma.

Emma segurou a mão dele, apertando. Ele olhou pra ela, e ela fez um gesto de ‘obrigada’ com os lábios.

Houve a movimentação de papéis no final da mesa. “Nós, do comitê, analisamos os documentos e concordamos que o caso um-6-3-1, Shadow Stalker, cumpriu os requisitos. Com condições futuras a serem estabelecidas, específicas às suas habilidades e às acusações antigas, ela é agora uma membro em probation dos Guardiões, até completar dezoito anos ou violar os termos. Parabéns, Shadow Stalker.”

“Obrigada,” a voz de Shadow Stalker foi contida, seus olhos focados no centro da mesa, dirigindo um olhar de reprovação ao que tinha diante.

Emma viu os heróis e oficiais ao redor se levantando, formando grupos.

Dauntless veio falar com o pai dela. Ela só conseguiu captar duas palavras: “-advogado de divórcio?”

Shadow Stalker, por sua parte, levantou-se e saiu caminhando, Emma a seguiu. Quando alcançou a escada, Shadow Stalker já tinha quase no telhado.

“Você está bravo.”

“Claro que estou. Estipulações, regras e regulamentos. Tenho meus poderes há dois anos e meio e já derrotei mais bandidos que metade dos heróis na sala!”

Emma tentou não pensar na lembrança de como tudo aquilo a atingiu.

O homem lutou, e, por mais que Shadow Stalker pudesse se tornar imaterial, aliviar o aperto, se libertar de algemas, ela não tinha força pra apertar tudo de novo. Ele caiu do lado de fora, do telhado, e um movimento de intimidação virou homicídio culposo.

Shadow Stalker olhou pra beirada do telhado, focando nela.

“Ele- ele morreu?”

“Provavelmente é melhor você não patrulhar comigo de novo.”

“Você já fez isso.” Emma respondeu, voltando à realidade. Quantos você já ‘parou’?

“É como colocar um lobo entre ovelhas e esperar que ele faça heh-heh!”

“São só três anos. Melhor que cadeia.”

“São três anos e quatro meses.”

“Melhor que cadeia,” repetiu Emma.

“É prisão, droga!”

“É como você falou. Só… só finge até parecer verdade, guarda as armas letais por uns anos.”

Shadow Stalker se virou pra ela, apontando o dedo. “Foda-se isso.”

Emma olhou pra ela, viu o olhar de Sophia, a raiva, o rosto duro.

Por um momento, ela se arrependeu da decisão que tinha feito.

Depois, ela conseguiu colocar a cabeça em ordem novamente, as pequenas mentiras que tinha contado misturadas com a realidade até não distinguir mais uma da outra.

As pessoas podem se convencer de qualquer coisa, e há coisas piores que se convencer de que se é forte, capaz, alguém no topo, em vez de um na base.

■

A porta do banheiro se abriu. Sophia passou o braço por cima do ombro de Emma, e as duas riram juntas. À direita, a terceira gargalhava tanto que tinha soluços.

Taylor ajoelhada numa enorme poça de sucos e refrigerantes, algumas ainda borbulhando. Ela estava encharcada, da cabeça aos pés, gotas escorrendo pelo cabelo. Seu estilo tinha mudado, com roupas mais escuras, moletons e jeans largos. Seus cachos longos, presos em tranças, uma com pulseiras coloridas na ponta. A única coisa que entregava sua idade era a altura.

Ela parece igual a anos atrás. Muito antes da morte da mãe dela. Parece que tem nove, não treze.

“Quem é essa aí?” sussurrou Sophia.

Emma não respondeu. Só observou Taylor se aproximando do portão, caminhando até as escadas.

“Emma!”

“Quem diabos é você?” perguntou Sophia.

A expressão de Taylor vacilou. Um breve sinal de confusão. “Somos amigas. Emma e eu somos amigas há muito tempo.”

Sophia sorriu de canto. “Sério mesmo.”

Emma resistiu à vontade de encolher. Finge até conseguir.

“Sério,” repetiu Taylor a Sophia. Uma ruga entre as sobrancelhas. “Faz tempo que não falo com você, Emma. Sua mãe disse que você não atendia?”

Emma hesitou.

Apenas de explicar, de falar com Taylor…

Taylor daria apoio, ouviria tudo, seria imparcial. Emma quase não suportava essa ideia.

Mas também teria amizade. Apoio. Tão fácil de estender a mão e pegar.

“Gostei do seu cabelo novo,” Taylor quebrou o silêncio, sorrindo como se não pudesse segurar. “Você consegue fazer qualquer estilo parecer ótimo.”

Emma fechou os olhos, respirou fundo. Depois, sorriu de volta, não tão largo. Sentia os olhos de Sophia nela.

Ela deu um passo pra descer, se aproximando mais de Taylor, colocou a mão no ombro dela. Taylor levantou um braço pra abraçá-la, mas parou, quando o braço de Emma ficou rígido, impedindo.

“Vai pra casa, Taylor. Não quero sua companhia aqui.”

Ela viu o sorriso desaparecer do rosto de Taylor. Resta só uma meia expressão, um meio-sorriso inseguro. “Nunca foi problema antes. Desculpa. Só tava feliz de te ver, faz semanas que nem conversamos.”

“Tem um motivo pra isso. Tudo isso foi só uma desculpa pra cortar uma conexão que quero há tempos.”

Sumiu. A última meia expressão, excluída da face de Taylor. “Eu… o quê? Por quê?”

“Você acha que foi divertido? Passar tempo com você no último ano?”

As palavras escaparam de forma fácil, com emoções guardadas por muito tempo. “Queria acabar com nossa amizade há um tempo, até antes da sua mãe morrer, mas não encontrei oportunidade. Depois, essa ligação, você tava tão pra baixo que achei melhor não dizer a verdade, tinha medo de se machucar, não quis me sentir culpada.”

Era estranho como as palavras tinham saído de forma tão natural. Meias verdades.

“Então, mentiu pra mim, me enganou.”

“Mais do que eu menti pra você, você mentiu pra si mesma.”

“Vai se ferrar,” respondeu Taylor. Ela virou as costas. Sophia travou um pé na frente. Taylor tropeçou, precisou segurar o portão pra não cair.

Ela virou pra sair, com os olhos arregalados, quase sem entender que Sophia tinha feito aquilo, que Emma assistiu calada.

Depois, saiu correndo.

“Se sente melhor?” perguntou Sophia.

Melhor? Não. Emma não conseguiu sentir culpa ou vergonha, mas… não foi bom.

Ainda assim, uma forte sensação de alívio compensou. Menos uma lembrança antiga, fraca, patética e vaidosa. Um avanço para a nova Emma.

■

O celular de Emma vibrou. Ela se levantou, soltando um suspiro.

Discreta, pegou a caixa de ferramentas debaixo da cama, vestiu-se e desceu as escadas.

O pai dela estava na mesa, com os olhos arregalados, levantou-se.

Ela colocou o dedo nos lábios, ele parou, com a boca aberta.

Ela hesitou, então falou sussurrando: “Preciso da sua ajuda. Por favor. Pode não fazer perguntas ainda?”

Ele hesitou, depois assentiu.

Ela passou as chaves a ele e foi ao passageiro.

Ele ligou o carro, dirigiu conforme ela indicou, com o olho no celular.

Chegaram ao centro, numa cena de corpos espalhados.

E, ao lado, encostada na parede, Shadow Stalker estava curvada, usando as mãos pra estancar uma ferida na perna.

Emma se ajoelhou, abriu a caixa e começou a pegar o material de primeiros socorros.

Sem palavras, seu pai se juntou a ela.

Pelo menos, devemos isso a ela.

■

“Devolve isso,” a voz de Taylor ficou baixa, mas firme.

“Devoltar o quê?”

“Você invadiu meu armário. Pegou minha flauta. É uma coisa que minha mãe deixou, que ela usava, que meu pai me deu pra lembrar dela. Só… se você decidiu que me odeia, se eu falei algo errado, ou te fiz acreditar em alguma coisa que não era verdade, tudo bem. Mas não faz isso com minha mãe. Ela foi boa com vocês. Não desrespeite a memória dela.”

“Se era tão valiosa, então você nunca deveria ter trazido.”

Taylor ficou em silêncio por alguns segundos. “Pode me culpar? Desde que a escola começou, você tem… ficado grudada em mim. Como se estivesse querendo fazer um ponto, alguma coisa assim. Mas eu não entendo o que é.”

“O ponto é que você é um fracasso.”

Taylor não conseguiu esconder a expressão. “…Mesmo que seja só uma flauta e uma lembrança, talvez eu quisesse sentir que tinha algum respaldo, uma reserva. Achava que você era melhor do que isso, me brincando nesse nível.”

“Acho que você está errado,” Emma respondeu. Ela deixou as palavras no ar um tempo, depois acrescentou, “Pelo que parece, ela nem te oferece apoio algum.”

Ela pensou, na semana em que quase morreu ou se mutilou, que há momentos que mudam destinos, que alteram a trajetória das pessoas. Algumas mudanças são pequenas, outras grandes e irreversíveis. É tão fácil falar uma palavra, e a reação é tão forte. Uma mistura de emoções que por um instante deixa Taylor vulnerável, revela tudo numa série de expressões faciais.

Ela não gostou disso. Não quis aproveitar. Mas foi… reconfortante? O mundo fazia sentido. Predadores e presas. Agressores e vítimas. Era como uma droga, só que ela nunca tinha sentido um êxtase tão puro. A única coisa era a abstinência, a necessidade de uma dose pra se sentir bem de novo.

Reaja, fique brava, me bata.

Me desafie.

Demorou vários segundos pra Taylor se recompor. Ela olhou nos olhos de Emma, depois olhou pro chão. Murmurou: “Isso fala muito mais sobre você do que sobre mim.”

Não era isso que eu quis dizer, pensou Emma.

Ela se sentiu irracionalmente irritada, incomodada, sem saber por quê.

Levou um minuto pra achar Sophia, sem ajuda, já que as duas tinham aulas em lados opostos do prédio.

Sophia colocava moedas na máquina de refrigerantes. Olhou pra Emma e falou: “O quê?”

“Você invadiu o armário dela?”

“Sim.”

“Pegou a flauta?”

“Sim.”

Emma respirou fundo. Pra devolver a flauta, furtivamente, iria quebrar o ciclo, destruir o padrão.

As palavras de Taylor a irritaram. Desistir agora era um passo de volta pra velha Emma, a vítima.

“Foda-se. Faça uma coisa nojenta com ela, rasgue e destrua pra ela não usar mais.”

Sophia sorriu.

■

“Você afirma nesta assinatura que todas as declarações aqui presentes são verdadeiras, até o seu melhor conhecimento?”

“Sim,” respondeu o pai de Emma.

Emma segurou a mão dele, apertando. Ele a olhou, ela fez um gesto de ‘obrigada’ com os lábios.

Houve uma movimentação de papéis no final da mesa. “Nós, do comitê, revisamos os documentos e concordamos que o caso um-6-3-1, Shadow Stalker, preencheu os requisitos. Com condições a serem futuras, específicas às suas habilidades e às acusações anteriores, ela é agora membro em prova dos Guardiões, até atingir dezoito anos ou violar os termos. Parabéns, Shadow Stalker.”

“Obrigado,” a voz de Shadow Stalker foi baixa, seus olhos direcionados ao centro da mesa, com um olhar de reprovação para o que tinha diante.

Shadow Stalker, por sua vez, levantou-se e saiu. Emma a seguiu. Quando chegou na escada, ela já tava quase no topo.

“Você está bravo.”

“Claro. Estipulações, regras e leis. Tenho meus poderes há dois anos e meio, e já consegui derrotar mais bandidos que metade dos heróis ali!”

Emma não conseguiu segurar o pensamento de como tudo aquilo a atingiu.

O homem tentou lutar, e, mesmo que Shadow Stalker conseguisse se tornar imaterial, aliviar o aperto ou se libertar, ela não tinha força pra apertar tudo de novo. Ele caiu do telhado, e um gesto que parecia ameaçar virou homicídio culposo.

Shadow Stalker olhou pra beira do telhado, focando na cena.

“Ele- ele morreu?”

“Provavelmente melhor você não patrulhar comigo de novo.”

“Você já fez isso.” Emma respondeu, voltando pra realidade. Quantos já ‘parou’?

“É como colocar um lobo entre ovelhas e esperar que ele faça bêbê!”

“Só três anos. Melhor que cadeia.”

“Três anos e quatro meses.”

“Melhor que cadeia,” Emma repetiu.

“É prisão, droga!”

“Como você disse, só… finge até a verdade virar a sua. Guarda a munição mortal por alguns anos.”

Shadow Stalker virou-se pra ela, apontando o dedo: “Foda-se isso.”

Emma olhou pra ela, viu o olhar da Sophia, raiva, o rosto duro.

Por um momento, ela se arrependeu de ter feito aquilo.

Depois, ela restaurou os pensamentos, às mentiras pequenas que tinha contado, e a realidade se misturou até não conseguirem distinguir mais.

Pessoas podem convencer a si mesmas de qualquer coisa, e há coisas piores do que se achar forte, capaz, no topo, do que estar na base.

■

A porta do banheiro abriu. Sophia passou um braço nos ombros de Emma, e elas riram juntas. Do lado direito, a terceira gargalhava tanto que tinha soluços.

Taylor ajoelhada numa enorme poça de sucos e refrigerantes, alguns ainda borbulhando. Ela estava ensopada, da cabeça aos pés, com gotas escorrendo. Seu estilo tinha mudado há pouco tempo, em roupas mais escuras, moletons e jeans largos. Seus cachos longos e pretos presos em tranças, uma com pulseiras coloridas na ponta. Só a altura denunciava que tinha a idade dela.

Ela parece igual há anos. Muito antes da morte da mãe. Parece que tem nove, não treze.

“Quem é essa aí?” murmura Sophia.

Emma não respondeu. Só a observou se aproximando do portão, caminhando até as escadas.

“Emma!”

“Quem diabos é você?” perguntou Sophia.

A expressão de Taylor vacilou. Um olhar de confusão. “Somos amigas. Emma e eu somos amigas há muito tempo.”

Sophia sorriu de canto. “Sério mesmo.”

Emma quis encolher, fingindo que não era com ela. Finge até conseguir.

“Sério,” repetiu Taylor. Uma ruguinha entre as sobrancelhas. “Faz tempo que não falei contigo, Emma. Sua mãe disse que você não atendia as ligações?”

Emma hesitou.

Apenas de explicar, de falar com Taylor…

Ela tinha medo do que Taylor diria, do que ela ouviria. Quase não suportava a ideia.

Mas tinha a esperança de amizade. De apoio. Era tão fácil estender a mão e pegar.

“Gostei do seu cabelo,” Taylor quebrou o silêncio, sorrindo como se estivesse se segurando. “Fica ótimo qualquer estilo.”

Emma fechou os olhos, respirou fundo. Depois, sorriu um pouco, embora não tão largo. Sentiu os olhos de Sophia nela.

Ela deu um passo pra descer, chegando mais perto de Taylor, colocou a mão no ombro dela. Taylor levantou um braço pra abraçar, mas parou, com o braço de Emma firme na frente, impedindo o abraço.

“Vai pra casa, Taylor. Eu não pedi sua presença aqui.”

Ela viu o sorriso desaparecendo do rosto de Taylor. Só ficou um meio-sorriso, um sorriso vacilante. “Nunca foi problema antes. Desculpa. Só queria te ver, faz semanas que nem conversamos.”

“Tem uma razão pra isso. Tudo isso foi só uma desculpa pra cortar uma coisa que eu quero há tempos.”

Sumiu. O último meio-sorriso, apagado na expressão de Taylor. “Eu… o quê? Por quê?”

“Você acha que foi divertido? Passar tempo com você no último ano?”

As palavras saíram fáceis, de coisas que ela desejava dizer, não tudo, mas emoções que tenha guardado por tempo demais. “Querendo acabar com minha amizade há tempos, até antes da sua mãe morrer, mas não achei a chance. Aí você recebeu aquele telefonema, tava tão pra baixo que achei que, se dissesse tudo, você se machucaria, e eu não queria ficar carregando culpa.”

Difícil perceber o quanto aquilo tinha saído natural. Verdadeiras ou não.

“Então, mentiu pra mim?”

“Mais do que eu minto pra você, você mente pra si mesma.”

“Vai se ferrar,” Taylor retrucou. Virou as costas, Sophia travou um pé à frente. Ela tropeçou, segurou o portão pra não cair.

Ela se virou com os olhos arregalados, como se não pudesse entender o que Sophia tinha feito, que Emma tinha ficado ali sem fazer nada.

Depois, fugiu correndo.

“Você se sente melhor?” perguntou Sophia.

Melhor? Não. Emma não conseguiu sentir culpa, vergonha, mas… não foi bom.

Por um momento, uma sensação de alívio substituiu tudo, menos ela mesma. Menos a Emma antiga, fracote, patética, vaidosa. Um avanço na direção da melhor.

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O celular de Emma tocou. Ela se levantou, soltando um suspiro.

Discreta, pegou a caixa de ferramentas, trocou de roupa, desceu as escadas.

O pai dela estava na mesa. Seus olhos arregalaram, ele se levantou.

Ela colocou o dedo nos lábios, ele parou, com a boca aberta.

Ela hesitou, então falou num sussurro: “Preciso da sua ajuda. Por favor. Pode não fazer perguntas agora?”

Ele hesitou, assentiu.

Ela entregou as chaves, foi ao passageiro.

Ele ligou o carro, dirigiu na direção dela, olhos no telefone.

Chegaram no centro, numa cena de corpos espalhados.

E no meio deles, encostada na parede, Shadow Stalker estava curvada, usando as mãos pra estancar uma ferida na perna.

Emma se ajoelhou, abriu a caixa de primeiros socorros e começou a pegar o material.

Silenciosa, seu pai veio ajudar.

Pelo menos, devemos isso a ela.