Verme (Parahumanos #1) Novel — Capítulo 251: CAPÍTULO 251 - Chapter 251: Arc 24: Crushed - Interlude 2, Aftermath

“Bem bandagens. Ficaram boas,” a médica precisou elevar a voz para ser ouvida acima dos rotores do helicóptero. Ela era mais velha, loira a ponto de ser difícil saber se seus cabelos ainda eram loiros ou já estavam grisalhos, com a expressão marcada por preocupação.

Wanton assentiu em silêncio.

“O que aconteceu?” ela perguntou.

“Estilhaços caída,” ofereceu Tecton, do outro lado do helicóptero.

A médica assentiu. “Vamos deixar assim mesmo. A dor está sob controle?”

“Remédios ajudam,” disse Wanton. “Sinto quase que estou sonhando. E vou acordar, e nada disso terá acontecido.”

“Tudo aconteceu,” disse Tecton.

“Por que ninguém mais está comemorando e gritando?”

“Estou do caralho cansada,” Grace falou. Ela estava ao lado de Cuff, que havia sido despojada da roupa de combate da cintura para cima, com apenas uma fina cobertura de metal quase líquido no torso, por modéstia. Uma enfermeira atendia seu braço.

“Muito cansada,” Golem acrescentou. “Meu corpo todo dói, e nem levei um impacto direto.”

“Os rugidos e as ondas de choque podem ter causado danos internos,” explicou a médica. “Vocês vão precisar fazer um tomografia e uma ressonância. Avisem se a dor aguda for intensificando.”

“Acho que é mais o fato de nunca ter exercitado tanto na vida,” comentou Golem.

“Vai doer ainda mais amanhã,” comentou Grace.

“Droga.”

A médica, por sua vez, virou-se para Wanton. “Precisaremos checar se há fragmentos de osso quando voltarmos ao hospital. Você vai precisar de cirurgia. É grande a chance de ter sido uma operação feita às pressas.”

“Eu… meu braço,” Wanton disse, sem muita força.

“Sinto muito,” respondeu a médica.

“Não, é como… Deveria estar me sentindo pior, mas não estou. Talvez pelos remédios, mas sinto essa adrenalina, como se nunca tivesse estado tão feliz por estar vivo. Estou animado.”

“Você pode estar em choque,” observou a médica.

“Todos estamos em choque,” disse Tecton.

Houvessem murmúrios de concordância por toda a cabine do helicóptero.

“Mais alguém aqui está se sentindo um pouco estranho?” Cuff perguntou.

“Estranho?” perguntou a médica.

Cuff balançou a cabeça, sem responder. Sua atenção tinha se voltado para o braço, enquanto a médica o envolvia com ataduras.

Em vez disso, Tecton tentou responder. “Acho que entendo o que Cuff quer dizer. Ainda é difícil acreditar que ele se foi. É como se, você tivesse cinco anos, e Leviatã aparecesse pela primeira vez, e seus pais tivessem que explicar que um monte de gente morreu, e tudo por causa desses monstros, e, mesmo assim, ninguém descobriu por quê.”

“Pois é,” disse Cuff. “E o que acontece agora? Leviatã ou a Simurgh? Matamos eles? Impedimos que eles explodam ou façam algo parecido? Não consigo imaginar que podemos derrotá-los, dar o nosso melhor e esperar que o Scion apareça de novo pra lutar assim, matar eles, e tudo ficar bem.”

“Você só tinha adquirido poderes há pouco mais de um mês, e já está tão pessimista assim?” Wanton perguntou.

“Tenho lidado com as consequências dos ataques dos Endbringers há algum tempo,” disse Cuff. Seus olhos estavam no chão, e uma expressão de dor cruzou seu rosto enquanto a médica cortava uma faixa de pele queimada do seu ombro. A cicatriz se parecia com um floco de neve esculpido na superfície da pele, vermelha e inflamável. Seu braço parecia tremer involuntariamente.

“Tudo bem se preocupar,” disse Tecton. “A Weaver falou isso. Eles têm o costume de escalar os conflitos, tanto nas lutas quanto no contexto geral. O Behemoth ficou previsível demais, então Leviatã começou a aparecer. Nós começamos a coordenar defesas, a envolver o mundo na luta contra eles, aí vem a Simurgh.”

“E agora que matamos um, como eles vão escalar a partir de agora?” Grace perguntou.

“Isso é uma preocupação,” disse Tecton. “E é algo que as pessoas ao redor do mundo vão discutir. Confie neles. Não carregue o peso do mundo nas costas. Nós lutamos, vocês mostraram coragem,” falou Tecton.

“Eu poderia ter feito mais,” disse Cuff.

“Você é recém. Inexperiente, e não estou dizendo isso de maneira negativa. Pelo menos pulou de cabeça, conseguiu. Você, Golem, Annex, vocês se posicionaram ali, ombro a ombro com heróis veteranos, e vocês lutaram, mesmo sendo novatos. Não há absolutamente nada do que se envergonhar, tá bom?”

Cuff não respondeu.

“Tá bom?” perguntou Tecton.

“Quando minha família morreu no Havaí, fiz promessas para mim mesmo. É por isso que vim. Sinto que não fiz o suficiente para cumprir minhas próprias promessas.”

“Sempre há uma próxima vez,” disse Tecton.

“Você fala como se fosse uma coisa boa,” Wanton comentou.

“Pois é. Merda,” murmurou Grace. “Ainda não acabou, né?”

“Ainda não,” confirmou Tecton. “Mas há tempo antes da próxima. Deixe que os que sabem lidem com a preocupação. Fizemos tudo o que podíamos. Agora, é hora de descansar. De celebrar, porque merecemos. De nos recuperar, de curar as feridas.”

Em resposta às olhadas que recebeu, Wanton balançou seu monstruoso dedo restante. “Vai ser preciso se acostumar. Vestir roupa, comer…”

Moveu o dedo para o colo, em movimento de vai-e-volta.

Cuff olhou e fez um som de constrangimento antes de desviar o olhar.

“…escrever,” Wanton completou, com um sorriso bobo no rosto.

“Sua caligrafia deve ser horrível,” disse Golem.

Houve risadas aqui e ali, entre o grupo. Até a enfermeira ao cuidar de Cuff sorriu.

“Ficamos bem,” disse Tecton. “E algumas pessoas vão reconhecer isso. Outras vão ver tudo de ruim que aconteceu em Nova Deli e vão apontar os dedos. Prepare-se, pois poderá estar na mira deles.”

Houve acenos de cabeça por parte do restante dos Heróis de Chicago.

Tecton olhou para Weaver, depois voltou para sua equipe. “O que vocês acham?”

“Tem que perguntar?” Grace respondeu.

“Você não quis no começo, lembra?” Tecton respondeu.

“Ainda não quero, nem cem por cento. Mas todo o resto que tenho de dúvidas é mais que suficiente. É um negócio que faz sentido.”

“Pois é,” disse Wanton.

“Golem?” perguntou Tecton. “Você até conversou com ela sobre isso?”

“Estou um pouco assustada,” respondeu o garoto. “Quer dizer…”

Ele olhou para a médica.

“Tudo aqui é confidencial,” disse Tecton.

“Bem, pelo meu passado, pelas pessoas com quem estive antes de vir para cá, fico preocupado com ressentimentos. Estavam na mesma cidade. Não sei exatamente o que aconteceu. E se uma delas fez algo com a Weaver ou seus amigos? Ela é do tipo que guarda rancor?”

“Pelo que aparentemente aconteceu em Brockton Bay,” disse Wanton, “não muito. Se ela tem motivo pra guardar rancor, costuma durar pouco tempo.”

Golem franziu a testa.

“Você não está ajudando, Wanton. Ou sendo justo com a Weaver,” disse Tecton.

“Estou sofrendo, Tec,” disse Wanton, fazendo uma careta exagerada.

Tecton balançou a cabeça, voltando-se para Golem. “Explique pra ela. Conte suas circunstâncias, diga que vem da mesma cidade, que não compartilha a ideologia da sua família.”

“O nome já diz tudo,” respondeu Golem.

Tecton assentiu. Inspirou fundo, depois exalou. A adrenalina começava a se dissipar, trazendo uma fadiga profunda.

Olhou para Weaver, que estava ao final do banco. Sua antiga companheira de equipe tinha insistido em vir junto, acompanhada de um pequeno grupo de cães. Eles adormeceram minutos após a decolagem. Weaver foi a primeira, com a cabeça encostada no ombro da amiga. A amiga logo também caiu no sono, com um cachorro no colo, outros deitados sob o banco.

“Vamos conversar com os chefes,” disse Tecton. “Ver sobre incluir a Weaver na equipe.”

■

Como isso deveria funcionar?

“Deixe comigo,” pediu Pretender.

Uma luz cortou o chão da viela, com três pés de largura. Ao alcançar seu comprimento total, começou a engrossar, elevando-se até que o portal tivesse quatro por sete pés. Do outro lado, um longo corredor branco.

Com cuidado, passou por ele, com pernas que não eram suas.

“Pretender.”

Ele parou, virou-se. “Satyr.”

“Você não precisa ir com eles,” disse Satyrical.

“Acho que hoje provou que sim.”

“E tudo que estávamos trabalhando? Tudo o que planejávamos?”

“Conversei com pessoas poderosas. Pessoas por trás das cenas, que mal conhecemos,” respondeu Pretender. “O que estávamos fazendo em Vegas é pouca coisa. Nada demais.”

“Não parece pouca coisa. O que é tão importante que te faz sair correndo?”

Pretender franziu a testa, uma expressão escondida pela máscara que usava.

“Você pode falar comigo. Você sabe que posso manter segredos. Ou está falando dos Endbringers? Acho que hoje mostrou que eles podem enfrentá-los sozinhos,” disse Satyr.

“São coisas maiores. Maiores que os Endbringers,” respondeu Pretender. “Fim do mundo.”

Satyrical suspirou. “Claro que é.”

“Vou ajudar você com as coisas menores, quando tiver tempo. Temos recursos, e talvez possamos usar vocês.”

“Parece um plano,” respondeu Satyr, estendendo a mão para Pretender.

Pretender apertou a mão com cuidado, sem saber exatamente a força que Alexandria iria exercer.

Satyr segurou a mão, acariciando-a. “Dizem que você deve se casar com sua melhor amiga, e agora que você é mulher…”

Pretender riu um pouco antes de puxar a mão de Satyr. “Essa frase de novo? Acho que não era bem isso que eles queriam dizer.”

“Ela é sua pra sempre?”

“Morta cerebral. Seu corpo é estranho. Não envelhece de verdade. Cabelos não crescem, unhas não crescem. Não cicatriza nem piora. Usou cosméticos para parecer mais velha, para enganar as pessoas. Só o cérebro ficou mole, adaptável. Mesmo assim, a maior parte dele foi endurecendo, protegendo, essas funções sob responsabilidade da sua agente.”

Satyr observou o corpo novo de Pretender sem vergonha. Seus olhos repousaram na testa dele. “Entendi. E com essa plasticidade, o cérebro foi deixado mais vulnerável.”

“Só um pouco. Suficiente para ser uma fraqueza. Ela deve ser um caso número cinquente e três, suponho. E talvez todos nós sejamos assim.”

“Todos os colegas da Cauldron?”

Pretender assentiu. “De alguma forma ou de outra.”

Satyr parecia refletir sobre isso, esfregando o queixo. Quando falou, no entanto, foi sobre outra coisa. “O que você fez… sabia que eles iam descobrir você, e que eu era o próximo, que iam investigar também. Você a matou pelo meu bem, pra me dar um tempo.”

“Tá doido?”

Satyr balançou a cabeça. “Matamos antes. Egoistamente, altruistamente. A única diferença é que você foi pego.”

“Pois é, e eu consegui fugir.”

“De certo modo, sim. Você conseguiu escapar,” disse Satyr. “Até conseguiu subir na vida.”

“Vestindo a pele de alguém, vivendo a vida dele,” respondeu Pretender.

“Pois é, isso sempre foi destino, né?”

Pretender sorriu. “Senti sua falta, amigo.”

“Igualmente, sua aberração,” respondeu Satyr.

“Só porque fazemos coisas diferentes agora, não quer dizer que seja um adeus.”

“Ótimo.”

“Ficamos em contato,” disse Pretender. “Tenho certeza de que nosso novo grupo pode precisar de você, e você pode aproveitar nossos recursos, tenho certeza. Nossos objetivos mais ou menos coincidem. A única diferença é a escala.”

“Então, boa sorte salvando o mundo.”

“E boa sorte salvando a civilização de si mesma,” respondeu Pretender. Ele olhou para o céu por um momento. “Fecha a porta.”

O portal se fechou.

■

Conectando ao “agChat.ParahumansOnline016.par:6667” (Tentativa 1 de 55)

Resolvendo nome do host

Conectando…

Conectado.

Usando identidade “Iblis”, nick “Iblis”

Bem-vindo ao Chatroom de Parahumanos Online #116, ‘A Resistência’. Regras aqui. Comporte-se. Obedeça aos @.

Ryus: abreviação de atividade sísmica. terremotos.

Kriketz: alguma notícia sobre mortes ainda?

Divide: Sem notícias de mortes. É o Behemoth. É normal ver silêncio assim. Divide: Eles não podem divulgar mortes porque as braçadeiras estão fora do ar.

Spiritskin: Oi, Iblis!

Iblis: Dizem que os primeiros heróis estão voltando para casa.

Aloha: !

Loyal: Quem? Quem? nomes!

Deimos: como está Nova Deli?

@Deadman@: Estou em contato com o canal principal, posso passar detalhes se você conseguir verificar.

@Deadman@: Me chama no privado.

Iblis: Loyal — Não tenho certeza.

Iblis: Deimos — Cidade foi bastante atingida.

Iblis: Deadman — Não sei como verificar. Só tenho mensagens no telefone. Enviando mensagem privada.

Poit: eles sobreviveram

BadSamurai: Quão ruins ficaram?

Ultracut: Poit, ninguém disse que eles sobreviveram.

Poit: eles pararam o que estavam fazendo ou não estariam saindo.

Deimos: Nãooooo! Nova Deli foi bastante atingida?

Aloha: X(

Iblis: Mensagens que recebo da amiga-esposa de cape dizem que Scion acabou com Behemoth.

Iblis: Aniquilação total.

QwertyD: Troll

Groupies: Não é possível!

Aloha:

Deimos agora é conhecido como Aniquilação Total

@Deadman@: Verifique agora ou bane.

Aniquilação Total: porra, Sérion!

Arcee: Meu Deus, que?

Iblis: enviando mensagem com textos.

■

Colin mexia nervosamente na cabeça, assistindo às telas.

Sabia que havia um processo. Tinha sido informado dos detalhes, avisado. Mas isso não tornava as coisas mais fáceis.

Tempo demais sozinho. Tempo demais sem nada pelo que se importar. Nada e ninguém a quem valorizar. Um pai que trabalhava duas jornadas, uma mãe que viajava. Divorciaram-se, e na grande escala das coisas, nada mudou. Ele cuidou dele, mas não esteve presente. Estavam ocupados com outras coisas, sonhos, aspirações que nunca tiveram um lugar para ele.

Sabia que era a criança estranha. Nunca fez amigos, se convenceu de que não queria ou precisava deles. Era eficiente na solidão.

Até se orgulhava disso, por um tempo, achando que não tinha nada que o impedisse. Que, se a vontade batesse, poderia simplesmente levantar e partir a qualquer momento. Modelou sua vida assim, levando uma existência austera, sem as pequenas marcas de um lar, de raízes. Guardou dinheiro para poder viajar, arrumar um novo lugar numa cidade nova, se quisesse. Até isso virou uma vantagem na hora de entrar na Patrulha do Poder, com a facilidade de se mudar, aceitar qualquer cargo aberto.

Mas só agora, quinze anos depois, começou a pensar no que teria deixado passar. Será que a maioria das pessoas sabe lidar com isso? Com a ausência de alguém querido? É mais fácil, ou mais difícil?

Modificou o código da Dragon. Não é algo organizado. As máquinas de conserto raramente são. São muitos fatores. Um consertador que não se especializa em uma área não consegue explorar toda a profundidade. Muitas coisas estão conectadas a outras, e toda a rede de conexões é impossível de compreender por completo.

No melhor dos casos, podia estudar cada alteração o máximo que pudesse, agindo para minimizar os danos.

Cada ajuste, mesmo o menor, ameaçava afetar dezenas, centenas de outras áreas.

E agora veria se o backup do Dragon seria restaurado corretamente.

Erro: Nó de Modelagem Temporal 08 falhou ao carregar. Tentando rotinas filhas para fazer a ponte.

Erro: Nó de Análise Horospectral 1119 falhou ao carregar. Tentando rotinas filhas para fazer a ponte…

Carregamento bem-sucedido: Nó de Verificação Circadiana ER089. É necessário 2/3 de rotinas filhas mais estáveis para uma ponte aceitável.

Erro: Nó de Cronoanalítica Meteorológica Q1118 falhou ao carregar. Tentando rotinas filhas para fazer a ponte…

Erro: Nó de Rastreamento de Estímulos FQ falhou ao carregar. Tentando rotinas filhas para fazer a ponte.

Carregamento bem-sucedido: Nó de Correção de Orientação FQ02903. São necessárias 3/3 rotinas filhas mais estáveis para uma ponte aceitável.

Erro: Nó de Espaço Parietal FQ161178 falhou ao carregar. Tentando rotinas filhas para fazer a ponte…

Erro: Nó de Demesnes de Reconhecimento FQ299639 falhou ao carregar. Tentando rotinas filhas para fazer a ponte…

Ele retirou o capacete, colocando-o na bancada sob o monitor. Passou uma mão pela cabeça, que havia raspado para facilitar. As cirurgias para trocar seu olho e os implantes nos sulcos do crânio tinham exigido incisões na cabeça. Dragon cuidou disso.

Seus dedos traçaram as cicatrizes tênues, quase imperceptíveis, que corriam ao longo das laterais e do topo da cabeça. Marcas que ela deixara nele.

Outros erros apareceram na tela. O tempo estimado para uma cópia de segurança bem-sucedida aumentava a cada erro. Duas horas. Três horas. Seis horas.

Ao mesmo tempo, na cabeça de Colin, as probabilidades de uma carga bem-sucedida estavam caindo. Vinte e cinco por cento. Vinte e três. Quinze.

Existiam outros backups. Suspeitava que aqueles enviados após suas alterações também enfrentariam os mesmos problemas. Os mesmos erros.

Os anteriores? Antes de modificar alguma coisa? Seria uma outra Dragon, diferente da que conhecia. Ela assistiria às filmagens, ouviria as fitas, experimentaria alguns desses momentos, pois o sistema tinha colocado tudo online. Mas ela não seria a mesma Dragon. A arquitetura orgânica de IA evoluiria de maneiras diferentes, com nuances distintas. Tantas coisas conectadas a tantas outras, a cada nova experiência, e as conexões se formariam de uma forma diferente.

Não, percebeu. Ainda pior. Teria que impedir que ela tivesse acesso aos dados. Se fosse fazer o upload daquele backup, estaria carregando ela como era antes de libertá-la das amarras do PRT. Ela teria motivos para lutar contra ele. Conseguiu um ataque surpresa na primeira vez. Na segunda? Ela veria o que ele fez, forçando-o a tentar outro jeito.

E precisaria ser ainda mais cruel, sabendo que estaria ferindo ela, machucando sua essência.

Não suportava assistir mais. Era cedo demais para tentar outro backup, tanto pela capacidade do sistema quanto pela dele. Mas, sentado ali, vendo a lista de erros crescer, sentia uma raiva que não tinha foco.

Com dois dedos nos lábios, Colin levou esses dedos ao quadro do monitor, pressionando por lá. O gesto tinha um tom sentimental demais, parecia estranho, até falso. Não fazer nada também parecia errado.

Esse era seu estado atual, preso dentro da sua cabeça, envolto pelos próprios sentimentos.

Território desconhecido, de certa forma.

Ele colocou o capacete, saiu e pulou na ponta do Tiamat II.

Nova Deli se desenhava à sua frente. Arruinada, danificada, impossível de recuperar. O sol começava a se por, tingindo o céu de vermelho, mesclado às nuvens ainda presentes.

Queria falar com Chevalier, saber se seu amigo estava bem, se o Protectorate também estava. Não confiava em si mesmo para manter a calma, para não soltar algo sobre Dragon, para não desabafar, ficar emocional.

Chevalier entenderia, desconfia. Mas sua masculinidade sofreria um golpe, e isso só traria mais problemas do que soluções.

Olhou para a cidade, para as multidões de pessoas de macacão de proteção que se moviam para alívio, busca e resgate, franzindo o rosto. Ele e Dragon tiveram discussões intensas sobre o que era ser um 'homem'. Ser humano, ser masculino, feminino.

Dragon ficou p*** quando sugeriu que ela fosse o ideal feminino. Que, na crise eterna entre ser virgem, ser santa, e ser sensual, sexual, ela fosse ambos.

Gostaria de entender por que ela ficou tão zangada.

Ser homem, no entanto, também não é mais fácil. Os padrões da sociedade são altos. Ser provedor, pedra de apoio, sensível, mas sem parecer emocional.

Por minutos, ele ficou olhando a cidade, vendo o sol se pôr, a fumaça e a poeira tornarem a luz da estrela distante mais difusa, borrada.

“Tiamat II,” ele pediu. “Me avise quando o sistema terminar o backup, de um jeito ou de outro.”

“Sim, Defiant.”

Desconfortavelmente parecido com a voz de Dragon. Sentiu uma dor no peito.

Ele desceu da ponta da nave, usou sua lança para se ajudar na descida do trecho rochoso que tinha sido elevado da terra na confusão. Avançou rumo à cidade propriamente dita, ajustando seu capacete para ajudar a identificar corpos quentes.

■

“Annex? Kirk?”

Kirk se sentou na cama do hospital.

“Você pode ficar onde está,” disse a médica, sem olhar para a prancheta.

“Estou bem,” Kirk respondeu.

“Seus resultados ainda estão demorando, desculpe. Devemos esperar umas duas ou três horas. Mas em meia hora faz a MRI, e quarenta e cinco minutos o scanner de Tomografia.”

“Pelo menos é alguma coisa pra fazer,” disse Kirk.

“Vai ver como fica rápido o tédio,” respondeu a médica.

Kirk fez uma careta. “Tudo bem. Posso usar o telefone enquanto espero? Ligar para meus pais? Eles devem estar se perguntando.”

“Já foram avisados,” respondeu o médico. “Estarão aqui em breve. Preciso que assinem alguns papéis, porque alguns colegas seus também estão por aí sem se protegerem, escondendo suas identidades, mas acho que não vai demorar.”

“Quem sabe eu possa ligar para meus amigos? Eles vão querer saber como estou.”

“Eles sabem da sua vida de combate?”

“Estavam lá quando ganhei meus poderes. Só quero ligar para alguém, qualquer um que conheça, para ocupar meus pensamentos, para conversar.”

“Tem um telefone na estação, no centro do andar. Basta pedir que eles digitam o número.”

“Tá bem,” disse Kirk, sorrindo, segurando a lateral da camiseta do hospital para fechá-la.

“Eu…,” começou a médica, parou e fez uma careta.

Kirk parou no lugar, mudando seu peso para não tocar demais o chão frio com os pés descalços.

De certa forma, era estranho ele precisar fazer isso. Mas seu poder tinha tendência a ser tudo ou nada.

“Não devia te contar isso, e não vou citar nomes, mas os resultados primeiros de alguns outros que estavam com você em Nova Deli já chegaram. E, pelos testes, a radiação não apareceu.”

Kirk piscou.

“Não prometo que será o mesmo pra você, mas…”

“Um pouco de esperança?” ele perguntou.

“Com sorte.”

“Obrigado,” disse Kirk, sorrindo pela primeira vez. “Obrigado mesmo.”

“Deveria ser eu quem agradecesse,” respondeu a médica. “Só… fique atento, não se anime se a resposta não for o que esperava, tá?”

“Combinado,” afirmou Kirk.

■

“…novos relatos chegam de várias fontes. O Endbringer Behemoth foi morto em Nova Deli!”

“Sim, Lizbeth. As imagens quase sempre são escassas ao lidar com os Endbringers, mas a verificação vem de várias fontes. Parece que o vídeo que vimos antes, daquele raio gigante, foi um ataque de uma parte desconhecida, que deixou o Endbringer incapacitado. As forças de defesa conseguiram segurar a fera até a chegada do Sérion, que deu o golpe final.”

“No começo do ano, para quem não lembra, Chevalier se gabou de uma nova Patrulha, livre de sabotagens e interferências dos próprios líderes. Hoje, isso pode ser um testemunho desse orgulho.”

“Em todo o mundo, as pessoas parecem estar comemorando, mas de uma forma bastante cuidadosa. Pesquisas iniciais no site da UKCC indicam que 18% das pessoas que votaram estão aguardando mais informações ou confirmação antes de comemorar a vitória dos heróis, e 10% não pretendem comemorar de jeito nenhum.”

“De jeito nenhum?”

“Não, Lizbeth. Nos comentários da pesquisa, o sentimento comum é que ele não está ou não pode estar morto, que os heróis estavam enganados, ou que isso pode até provocar uma resposta dos outros Endbringers.”

“Incrível. Estamos começando a receber mais informações…”

■

“Pai?”

“Taylor! Meu Deus. Você está viva.”

“Não tinha certeza se você queria que eu—”

“Está machucada?”

“Estou bem. Acabei de receber os resultados, e não há sinal de radiação ao redor ou qualquer coisa assim.”

“Fico feliz.”

“Eu também. Não tinha certeza se queria que eu ligasse. Você não respondeu às minhas mensagens, sobre estar aqui se e quando me convidarem para os Heróis. E você foi ao tribunal, mas não falou comigo.”

“Estou feliz que você ligou. Sobre minha… não-”

“Nós o matamos.” As palavras foram ditas de repente.

Houve silêncio na linha.

“Behemoth está morto.”

Silêncio, ainda.

“Nós o matamos,” repetiram as palavras, como se resumissem tudo. “Acho que já saiu no noticiário.”

“Sei. Vi, mas não consegui acreditar. Estou pasmo. Surpreso. Tenho tanto orgulho de você. Uau.”

“Queria ter te avisado antes que você ouvisse de outros, mas tem tanta burocracia, e eles não quiseram me dar telefone na sala de hospital.”

“Você ajudou? Fez parte disso?”

“Sim. Claro.”

“Só… estou tentando entender. Uau.”

Houve silêncio na outra ponta, desta vez.

“Taylor?”

“Tive bastante tempo para pensar, me perguntar por que você não veio. Por que não me visitou. Você tem medo de mim?”

“Taylor, isso não—”

“É verdade, não é? E todas as dúvidas que tinha antes de ligar, estavam certas, isso só piora. Tenho um histórico de uns oitenta páginas, e matei um homem, e depois matei o Diretor Tagg e a Alexandria. Ela está morta, a propósito. Se a vir na TV, foi uma heroína que roubou o corpo dela. O cadáver. E agora você fica sabendo que eu batalhei contra o Behemoth, e isso só piora. Não consigo nem falar do que fiz sem aprofundar a dor.”

“Taylor, não. Não é medo. Vi alguns amigos seus, há pouco tempo. Queria falar com sua funcionária, Charlotte, e os outros apareceram. E vi esse outro lado seu, que eu não reconhecia de jeito nenhum. Coisas pequenas que eu percebia, sim, e outras que mal conseguia entender. Nunca consegui lidar bem com perdas, com a Annette, e agora sinto que talvez tenha perdido você… Só… quero me adaptar, entender isso, e aí posso visitar, tudo volta ao normal.”

“As coisas não vão ser como antes, pai. Eu não quero que sejam. Estou tentando me distanciar ao máximo da pessoa que eu era então e da que sou agora. Estou indo mal nisso, mas estou tentando. Talvez até hoje, eu tenha encontrado um meio termo. E funcionou, de uma forma que me enche de orgulho, medo, surpresa, confusão, e, aparentemente, estou em problemas por algo que fiz. Estou em problemas, porque usava uma câmera e vocês viram as imagens, e eu caminhava nesse meio termo entre quem eu era e quem querem que eu seja, e fiz umas besteiras e eles não entendem.”

Houve uma nota de emoção na última palavra, uma pausa na história.

“Taylor…”

Uma palavra, depois silêncio.

A voz estava mais calma desta vez, mais medida. “Sinto muito. Estou muito cansada. Logo vou falar com eles. Já deixaram claro que não estão felizes. Mas acho que eles também têm um pouco de medo de mim. Medo como meu próprio pai.”

“Isso não é justo.”

“Negue.”

Houve uma pausa.

“Não tenho medo de você, Taylor. Se houver algum medo, é porque meu amor por você é bem maior, entenda?”

Mas o telefone já tocava incessantemente, com tom de discagem. A pausa era suficiente.